Путь Могучего. Том 2

Дверь отворилась, и на пороге показались два потрёпанных скелета, которые несли на руках третьего, ноги которого начисто отсутствовали под тазовой костью. Ими неловко взмахивали сопровождающие.

— Ну, что у вас? — спросил хозяин башенки.

— Мод… хозяин… Ник совсем плох, — ответил скелет справа скрипучим голосом.

— Это я вижу, а почему не воспользовались восстановительной молитвой?

— Не работает, — пожал плечами скелет слева.

— Это как это не работает? — глаза над крючковатым носом расширились, а бескровные губы зашептали: — Во имя Некруса великого и Мраза поверженного приказываю Нику восстановиться!

Ничего не произошло.

Ноги смотрели пятками в потолок в руках сопровождающих скелетов.

— Ничего не понимаю! — сказал тот, которого назвали Модом, теребя пегую бородку. — Может, реинтегрировать…

— Хозяин, — слабым голосом пробормотал безногий. — Я верой и правдой служил Вам сотню лет. Триста походов, двести битв, пятьдесят восстановлений и пара реинтеграций. Не могу я больше, отпустите в смерть!

— Ещё чего, — буркнул Мод и сыпанул на Ника извлечённый из коробочки, стоявшей на столе, порошок.

Снова ничего не произошло.

— Да что ж такое-то?! — вскричал хозяин башенки. — Всё не как у нормальных некромантов!

— Вот видите, ничего не получается, — взмолился Ник. — Отпустите.

— Да, да, — Мод принялся прохаживаться по каморке туда-сюда и задумчиво теребить бородку.

Ему приходилось разворачиваться на каждом третьем шаге, но, казалось, он не чувствовал тесноты.

В его голове, кроме осознания тщетности всех своих усилий, разливалась горечь от малодушия подручных.

— Да, да, — снова повторил он. — Заклятия, как вижу, тут бессильны…

— Так, может быть, — оживился Ник. — Вы…

— А раз так, — перебил его Мод, и повысил голос, — тащите суперклей, будем так собирать!

— Только не это! — вскричал Ник и побледнел бы, если бы смог.

* * *

Возможно, сказывался выпитый алкоголь, но почему-то мы хохотали все от души над этим коротким, но забавным рассказом.

Миловидная брюнетка позади меня тоже смеялась, прикрывая рот миниатюрной ладошкой.

А затем склонилась к моему уху.

— Была бы рада познакомиться с вами, — сказала она, косясь в сторону Егора Тимуровича, который разве что не скалился, глядя на нас. — Меня зовут Ирина, — и она сделала намёк на полукниксен. — А вы — Руслан, так?

— Да, — кивнул я ей, не вставая, — но мне кажется, что юноша напротив не особо одобряет наше знакомство.