Агентство "Кошки-мышки"

Потом мы узнали, что он подхватил воспаление легких и сгорел за несколько дней...

Ярослав замолчал, вцепившись в руль так, что побелели костяшки пальцев. Он был напуган до смерти, но я пока не понимала, почему.

- Это Настя предложила опять сюда приехать, в память о Дениске. Кирилл поддержал, он защитился как раз осенью, хотел отпраздновать ученую степень. То же мне, кандидат хренов! Спер у друга весь материал по Довбушу... Сначала Денис мне просто приснился. А потом я увидел его призрак. В старинной одежде, как на портрете этого клятого опришка.

Думаю, что Анька его тоже видела. Она нервная стала, хотя истерик за ней раньше не водилось. Был призрак, вот клянусь вам, Марьяна Петровна!

- Возможно, - уклончиво ответила я, разглядывая окрестности. Мы уже въехали в Ворохту. Обычный прикарпатский городок, разве что изредка глаз цеплялся за старые деревянные дома непривычной вычурности.

- А вчера Аня совсем сдурела. Зеркало в ванной разбила, с Настей поругалась, на хозяина наорала.

Из дома выскочила и не вернулась. Рано утром ее кинулись искать, а она уже мертвая. Недалеко от дома нашли, лицо от ужаса перекошено. Я вам сразу и позвонил.

- Понятно, - протянула я, зевая. - А теперь давай по порядку. Кто такая Аня, Денис и прочие.

- ... Мы познакомились в одном волонтерском проекте. Незаметно как-то сдружились. Аня - художница, блоггер, одним словом, творческая личность. Денис в нее сразу влюбился. Он кандидатскую писал по истории опришков, у Аньки даже заказал иллюстрации к своей будущей книге по Довбушу.

Все мечтал спонсоров найти на ее издание. Настя - подруга Ани, тоже художник, рекламу для проекта делала. А мне по нему цикл статей заказали.

- А Кирилл? - припомнила я еще одно участника.

- Это Денис его привел, они вместе работали. Кирилл скользкий какой-то, неприятный.

Старый двухэтажный дом, переделанный под мини-отель, щеголял действительно странной вывеской "Пшеница и волос".

- Ладно, пошли, посмотрим на твоих призраков.

Легкий запах сырости и гнили дразнил мое обостренное обоняние. Я недовольно чихнула, его перебивал ненавистный мне запах мандаринов. К нам спустился хозяин отеля, остролицый мужчина лет сорока с редеющим пушком рыжеватых волос. При виде новой постоялицы он расплылся в улыбке.

- Я слышала, что у вас недавно погибла какая-то девушка... - сказала я, заполняя регистрационную форму.