Знак

Знак

0urob0ros

Знак

Темнота, как густые чернила каракатицы, окутывала переулок. Задумчиво подмигивал треснувшим плафоном недобитый фонарь вдалеке. Входить в эту темень было всегда страшновато, даже несмотря на то, что я люблю ночные прогулки, особенно в безлунные ночи. Тишина, одиночество, тьма, что может быть прекрасней? Прекращается извечная городская суета, исчезают толпы с улиц, город затихает и погружается в ночной торпор. Самое время для меня. Люблю вот так ночью прогуляться по городу. Людей нет, машин тоже почти нет. Последнее время, конечно, и людей, и машин сильно больше стало, но, как правило, поздним вечером всё остается таким же, как и многие годы назад. Люди боятся темноты. И того, что в ней бесшумно бродит. Меня не боятся, хотя я тоже люблю бесшумно бродить в темноте. Ну да, я странный, мне всю жизнь это говорили.

Не видно было ни зги, но я всё равно знал, что в глубине переулка должен кто-то быть. Обязательно должен, ведь на перекрёстке был Знак. Для обычного человека он не выглядел бы чем-то особенным, просто самая обычная нечитаемая загогулина, криво и косо выцарапанная на штукатурке. Граффити и граффити, чего в нём особенного. Вообще, наши должны благодарить графитчиков, ведь именно благодаря последним Знаки совершенно теряются в море бессмысленных потуг на самовыражения бесталанных варваров. Впрочем, кто знает, может быть, именно из практики писания Знаков, вполне вероятно, и произошла традиция малевать всякую малопонятную хрень на стенах. Разница только в том, что каракули на стене выведет маркером любой сопливый дегенерат, а вот Знак выведет лишь человек особого толка, способный понять значение Знаков, прошедший долгое и довольно мучительное Посвящение. Ходят слухи, что Знаки способны творить только те, в чьих жилах течет кровь древних Змеелюдей, а таких очень мало. В старых книгах написано, что Змеи с человеческим родом контактировали очень редко и неохотно, а потомство от них и того реже получалось. Да и побили Змеев в стародавние времена почти под корень, уж очень страшное они делать умели.

Проклиная темноту и безответственную молодёжь, расколотившую освещающие когда-то улочку фонари, я направился в переулок. Нужная мне дверь находилась в самом конце, за строительными лесами, которые тут стоят уже третий год, и мусорным баком, который иногда перемещается на другую сторону переулка, поэтому я двигался медленно и осторожно, почти наощупь, дабы не познакомиться с этим баком поближе.