Коплята

Два по пять и шесть по сорок.

Я в мыле, сердце бешено бьется, а оно гонит меня в душ, кружит и жалит когтем, прям как сторожевой пес. Я под потоком, а на кухне грохот. Выхожу без сил, на часах шесть, а на столе завтрак. Убегаю на работу, как никогда прежде. Так всю неделю, к четвергу я уже не обращаю на него внимания.

Вечером на свидание, всё проходит успешно. Через неделю встречаемся вновь. Еще через неделю оно велит пригласить ее опять, но уже не в четверг, а в пятницу. Я, не задумываясь, приглашаю девушку к себе на ужин, встречаю у такси и только у порога вспоминаю о нём.

Она смотрит на меня, а я, пытаясь не подать виду, копаюсь в кармане.

Она спрашивает:

— Потерял?

— Да как же я ключик от твоего сердца потеряю? — отвечаю я не своим голосом и тут же думаю: «Вот сейчас будет!»

Нащупываю ключ, отпираю дверь, ожидая скорый крик и побег. Но открыв, замираю сам, внутри всё так, словно и квартира не моя. А от его присутствия и следа нет. Проводим вечер на переоборудованном в веранду балконе, теплый свет ламп, сладкие напевы Чака Берри фоном, и она рядом.

Странно, но кажется, с ней я могу говорить о чём угодно. Возможно ли такое?

Проснувшись, я аккуратно выскальзываю из объятий, иду на цыпочках, не желая ее сон потревожить, и не понимаю, в чью квартиру я попал. Иду по коридору, словно в музее своих грез. Всё вроде прежнее, но откуда эта латунная лампа и постеры фильмов на стенах? Где я их видел и когда желал купить? Кажется, давно, в другой жизни. То руки не доходили, а чаще средства не позволяли.

Опомнившись, проверяю мобильное приложение банка — долгов нет, все кредиты закрыты.

Хочу закурить и тут же вижу табличку на кухне: «Курим в вентиляцию и думаем, как бросить!»

— Откуда она у меня? — спрашиваю себя в голос и понимаю, что речь не только о табличке, но и о самой вытяжке.

«Это всё очень странно, словно весь лист желаний медленно и верно преображается в явь без твоего участия», — от размышлений отвлекает сирена с улицы, вновь реанимация и пожилой человек на носилках.

Хочу выглянуть в окно, но из-за спины слышу:

— С-счастье.

Оборачиваюсь, в проходе девушка. Стоит, улыбаясь, и тянется.

— Что? — изумленно спрашиваю я.

— Доброе утро, говорю, — отвечает она и поправляет на плече мою рубашку, которая на ней как чехольчик с танка.

— И тебе, — отвечаю я и провожаю машину реанимации взглядом.

***

Проходит месяц, мы с ней пара. А Оно исчезло, словно и не было его. Растворилось в счастливых буднях, как наваждение или мираж.