Не сходи с тропы

"На пламя, на боль, я налью вина…"

Мы пробежали по туннелю, выскочили на ту сторону, там стояли маленькие магазинчики и ларьки, у прилавка с шаурмой толпились люди. Парень за стойкой улыбнулся мне, потом рыжей девушке, кивнул ей и отошёл вглубь магазина, вернулся с двумя бумажными стаканчиками с кипятком, бросил туда чайные пакетики, поставил на прилавок и продолжил обслуживать очередь, как будто ничего не случилось. Рыжая девушка отпустила меня и протянула две руки за чаем, я быстро шагнула за угол магазина и достала телефон, я вспомнила ник и нашла его сразу, и набрала, а он сразу ответил:

– Алло! Где ты?

– Саш, меня леший водит.

– Что?

– Дух, демон, я не знаю, что это. Выглядит как девушка. Она меня водит. Я просто хожу за ней и не могу остановиться.

– Где ты?

– Возле туннеля под трассой.

– Ты шутишь? Это чёрт знает где.

– Туннель, без ступенек, просто ровный. Стены исписаны стихами, самый большой стих Ахматовой, рядом портрет Цоя в чёрном солнце, с другой стороны Бродский про "где-нибудь на свете потанцуй", в туннеле парень играет на гитаре, "и весь изо вне приходящий свет"…

– "Гашу до последнего люмена", я понял, где это.

Я сейчас буду. Не уходи никуда.

– Не могу обещать…

На моём локте повисла рыжая девушка, заставляя оторвать телефон от уха, протянула мне бумажный стаканчик с чаем, улыбнулась и с восторгом потребовала:

– Пей скорее, пока горячий!

Я спрятала телефон, взяла стаканчик, обжигая пальцы, осторожно поднесла к губам, вдохнула терпкий запах самого дешёвого чёрного чая, который обычно можно было выпить только на заправках и в аэропортах, и он почему-то всегда оказывался нереально вкусным и именно тем, что остро необходимо в данный момент.

Я сделала маленький глоток, прокатившийся внутри огненным комом до самых глубин души, сразу стало жарко, и так хорошо, как бывает только от чая в нужный момент. Я открыла глаза, поймала взгляд парня, который готовил шаурму, он смотрел на меня и смеялся. Рыжая девушка застёгивала на себе кожаную куртку, подозрительно похожую на мою.

"Это точно моя куртка. Один в один."

Я посмотрела на свой рукав – моя куртка была на мне. И на ней тоже. И мои джинсы, и мои ботинки. И моё лицо. Она смотрела на меня, как в зеркало, собирала волосы, улыбалась, опять мягко взяла меня под локоть, прижимая мою руку к своей груди с тем волшебным звуком, который издаёт кожаная куртка, когда кого-то обнимаешь в начале осени.

– Пойдём гулять? Давай, ну пожалуйста! Я так давно ни с кем не гуляла.