Кори Птица

Кори Птица

Илья Соколов

Кори Птица

Я застегиваю держатели лица у себя на затылке. Маска готова. Я тоже готов: я настоящая луна: моя кожа в прекрасных пятнах; это кратеры электрической честности ягуара.

Серость синевы небес не угнетает сегодня. Наоборот, хочется даже больше тьмы над миром. Но дать ее пока что некому…

Я покидаю квартиру в поисках своей наркоты. Может, сегодня получится улететь? Проскользнуть над снами крыш и хлестко расколоть мозги о сердце сладких стекол комнаты, где всё же живет та самая девушка…

На улице жарко и сразу же холодно, как бы одновременно. Вполне себе ветрено, как я люблю. Но что в этом толку, если летать не можешь? А если даже можешь? Нужен только наркотик. Мой наркотик. Только мой.

Всклокоченная реальность мчится по кругу вокруг: сыромятный дворник почти закончил рабочий день (свобода от грязи за деньги – его наркотик); грустная тетка в магазине, кривлявый мальчик в магазине, все в магазине прутся от собственной покупательской способности. Их наркотик гораздо проще/мягче моего.

Седой сосунок случайно преграждает мне дорогу, но это совсем не страшно. Он стратегически беспорядочен (и убирается в сторону, где на стене супермаркета без видимой крыши можно приложиться к гербовой эмали, которая легко перенесет на выгодный уровень, что и делает этот некомфортабельный дед).

Оказавшись в безалкогольном пространстве, я бреду по бульвару коридоров. И натыкаюсь на идею в замаскированной башке: непременно наведаться к своему приятелю. Зовут приятеля по-разному, а я предпочитаю величать этого миролюбивого подонка Грязным. И дело тут не в гигиенической чистоте – дело в его чудовищных мыслях по отношению к мировой революции на основе мыловарения.

Грязный на самом деле патологический чистюля. Вот и сейчас в его квартирном пространстве, где, кстати, не хватает одной стены, он устроил уборку. Это в каком-то смысле его наркотик.

Я сижу в углу, на кипе кепок. Он поворачивается ко мне, стоя у библиошкафа с тряпкой, и говорит:

- Мне нужна жена моего тела, меня самого, а не жена моих денег.

- Так у тебя же их и нет.

- А я про что?!

- Откуда у тебя, кстати, столько бейсболок?

- Часто ходил на демонстрации, их там бесплатно раздавали. С одной головы в одни руки.

- Понятно…

В комнату входит На и протягивает мне закрытую банку пивка, из которой медленно сочится содержимое (жидкость, больше похожая на аспириновую водку, чем на пиво). Сама Наоко припадает задничкой к пятиметровому вылизанному до блеска подоконнику Грязного.