Храни Волка. История 1

В реальности, на бедрах альфы в этом месте образовалась «горка» из отека ткани, которая резко обрывалась «сухими» конечностями.

Кровать-каталка была большая, высокая для моего тела, и широкая, чуть ли не на двоих. Длины рук не хватало, и получилась забавная поза. Наверное, сильно удивятся свидетели, если зайдут сейчас. Уж больно поза двусмысленная, точнее односмысленная. Я бы ничего другого и не подумала бы, увидь я голого мужика и такой наклон кого-то к тому самому месту.

Ну почему эти ублюдки не уродовали его руки? Почему именно ноги?

Я мысленно похихикала, внутренне вдохнула и…

Ручка «мясорубки», деревянная, старая, прокрутилась один круг.

Один круг, за который спираль трижды смяла, вытянула и оторвала от меня по кусочку. Эти кусочки прошли дальше, через «звездочку» лезвий, что двигались по кругу, пока я крутила ручку. Она изрезала кусочки, еще не совсем оторванные…

Боль… Как же ее много… Ее океан… И я знаю, что пока она мирная, как и любой океан, она обманчивая…

Мелкая, уже кашица столкнулась с последним препятствием, и просочилась через силы Великой, как и любая кашица, превращаясь в тончайшие ниточки фарша.

И уже эти нити, полностью пригодные для этого мира, тела. И главное: для тела Вальтера, через мои пальцы впитались в его плоть.

Кончики пальцев засветились светло-голубым, легким светом моей души. И не скажешь, со стороны, что за этой душонкой легионы трупов.

Но, это со стороны, если смотреть. А на самом деле фарш и стал тем, что позволило начать «расправлять лист».

Внутри время растягивается в вечность.

Мне кажется, будто на одно укрепление матрицы ушло больше часа. Но я знаю, что это лишь «кажется». Зато боль мне не кажется. Она реальнее меня самой!

И снова… поворот ручки мясорубки… один круг…

И снова я вижу, чувствую и обоняю, как «сито» выдавливает из себя десятки фаршинок. Тягучие, мягкие «струйки» моего собственного я.

И боль… Она растет… Океан волнуется… Небо темнеет…

И новый круг ручки. Третий? Десятый? Не знаю… Сбилась со счета.

Нарастает ветер в небесах.

Приближается шторм в моем океане боли. Но я еще помню о цели.

И снова поворот ручки. Я слышу, как она скрепит. Скрипит мясорубка. Вижу протертую старую клеенку. Деревенский дом. Я ее вижу… или видела… когда? Когда-то… когда была человеком. Я была человеком? Да, была… Я была…

И боль… Она все стирает или смывает… или открывает… что-то…

Не знаю. Скрип старой мясорубки. Круг за кругом. Поворот за поворотом. Снова и снова. Я знаю, что мне нужен «фарш».