В арке

— Доктор Арсеньев сказал, что мне уже ничего не поможет, — девушка вздохнула и положила руку на подлокотник. По её шершавой ладони пробежался неяркий лучик очередного уличного фонаря.

— Он просто хочет избавиться от очередного надоедливого пациента, забей. Всё будет хорошо. Мы почти пришли.

— Я должна буду что-нибудь взамен?

— Да чёрт его знает, — протянул парень, — я особо не выяснял. Пришлось сразу тебя разбудить… времени-то немного. Кто знает, может, наутро под одеялом лежал бы твой скорчившийся трупик…

— Ты очень добрый, — улыбнулась она. — Так, что там про чужие чувства?

— О, если бы только чувства. И мысли, и глаза, и уши… чужая жизнь. Эта арка – лишь начало.

Вдруг фонари на тротуаре резко закончились. Объятья ночи стали ещё крепче… она погладила город по спине и уложила голову на его сильное плечо. Девушка с трудом повернула голову вправо. Там, на стене высокого многоэтажного дома, виднелась едва различимая синяя табличка с белой подписью: «Проспект памяти, 39».

— То есть, — вдруг начала девушка, — ты хочешь сказать, что чтобы спастись… мне нужно начать новую; чужую жизнь?

— А ты хотела продолжать топтаться на месте?

— Нет, конечно, нет. Движение – жизнь, — она тихо всхлипнула, — но порой это страшно. Чужие чувства, чужие мысли… Буду ли это вообще я?

Вдруг парень остановился и, в два шага обойдя коляску, присел прямо перед девушкой.

— Не беспокойся. Это невысокая цена… Ты ведь хочешь жить? Хотя, судя по всему, не очень, — он посмотрел в её казавшиеся потухшими глаза. — Всё будет хорошо. Пожалуйста, верь мне. В конце концов, каждый из нас постоянно впитывает чужие мысли… Ты много читаешь. И каждый автор в произведение свои мысли закладывает! Теперь представь, что весь мир – это книга. А если тот, кто читает её, видит наши мысли и впитывает их — они ведь для него чужие! Да… боже, вспомни себя из прошлого. До болезни, например. Ведь её мысли – уже не твои. Они стали чужими!

— Но… — девушка увела взгляд куда-то вниз, — её жизнь для меня… не чужая. Да, я чувствую иначе, смотрю на мир иначе, думаю иначе… и всё же там, в воспоминаниях… Это я.

— Это ты, — он взял её шершавую ладонь и нежно провёл по ней большим пальцем.

— А что чужие чувства? Наверное, они как паразиты, которым обязательно нужен хозяин, чтобы выжить. Ползают внутри, выжимают из тебя все соки… Это нечто инородное… с ними так больно…

— Знаешь, ты права.

Парень задумчиво кивнул, встал и вернулся на место.