В арке

В арке

Всеволод Стариков

В арке

В объятьях ночи всё меняется. Родное становится чужим, а чужое - родным. Впрочем, нет времени объяснять… я сама не понимаю, что происходит…Месяц назад, когда врач сказал, сколько мне осталось, я попыталась прыгнуть под поезд. Неудачно… Всего лишь сломала ноги. Они не дали мне умереть, не дали! Почему?! Может, я хочу этого? Откуда им-то знать?! Зачем? Зачем?!Приходится натягивать маску… сейчас друг везёт меня куда-то. Я стараюсь не смотреть в его глаза, потому что они выдают. Там пустота… мои глаза погасли. Я хочу умереть… больше нет смысла… нет! Нет! Когда-то раньше я не могла даже подумать об этом. Неужели настоящая я всё это время скрывалась под маской? Или… наоборот… Ведь, может быть, Смерть - тоже маска.Но… есть вопрос поважнее…Куда он меня везёт? Снова в арку?

Ночь захватила город в свои нежные, ласковые объятья. По площадям, переулкам и проспектам расползлись её длинные руки. Чёрные пальцы ночи робко сплелись с брезжащими оранжевым пальцами-фонарями. Огни в окнах ещё не погасли, и город всей своей разноцветной мириадой глаз смотрел прямо в лицо ночи. Та усмехалась и, смущаясь, прикрывала один глаз — оставалась лишь луна. Казалось, ночь стеснялась своего лица… своих звёзд-веснушек.

Но под её покровом, в стихшем до утра городе, по тротуару шёл парень. Он вёз перед собой чёрную инвалидную коляску, в которой сидела девушка. В полумраке казалось, что на её голове нет ни единого волоска — все выпали — но пара сантиметров ещё осталась. Худые плечи облегала тонкая, лёгкая серая кофточка. Девушка медленно обернулась на парня. Её бледное, осунувшееся лицо на миг озарила тусклая улыбка, выражавшее полное доверие.

— Так куда ты меня везёшь? — тихо спросила она.

— В арку на проспекте памяти, — парень бросил отрешённый взгляд на удаляющийся уличный фонарь. — Впрочем, гораздо интереснее, зачем я это делаю. Скажи, ты когда-нибудь думала о том, что… можешь получить чужие мысли, чужие чувства, даже… чужие слова…

Девушка грустно усмехнулась.

— Если бы не знала тебя и, тем более, себя, я бы подумала, что ты мне хочешь в любви признаться.

— А что не так? Ты та, кто ты есть. Но речь не об этом. Чужие слова – это не то, что идёт от мозга в голосовые связки, а, скорее, наоборот. Это чужой голос… Ты когда-нибудь хотела поменять его? Я в детстве постоянно комплексовал из-за своего голоса, — он тоже усмехнулся. — Уверен, там тебе помогут справиться со всем.