Граффити

Но нет, голос стал совсем неразборчивым.

А так хотелось услышать! Может быть, тогда не стоило ее прерывать, дать ей высказаться? Но что она могла сказать? Так и осталась стоять. Ему все объяснили, да и он сам точно все знал. Смешно ведь, какие подработки? Какой особенный повод? Разве он существует – какой-нибудь повод? Подарок. Ну и потом, могла все-таки действительно позвонить. Кажется, так женщинам легче произнести, признаться. Мужчина сделает как надо, пускай даже сделает вид, что принимает эти слова. Принимает, как идиот.

Выплеснул водку в окно. Кажется, я разозлился.

Нет, теперь, похоже, можно вновь различить слова. Что же она там говорит? Может, по телефону разговаривает? И плачет, кажется, плачет. И голос такой знакомый. Как будто я уже слышал этот голос. Только забыл.

Голос вновь превратился в шепот. Как можно услышать шепот из-за стены? И произносимые слова… Еще один порыв соснового запаха, как тогда, в Ниде. Да, я помню этот шепот в ночи. Жаркая ночь и шепот волн, и пересохшие губы, и шепот.

И тихий вскрик. Кто же там за этой стеной? Я ударил кулаком изо всех сил. Тишина на секунду. А потом вновь это слово, которое я произнес. А может она? Да, она сказала первая, а я не хотел это признать. Потом. Но это была правда. И я не позвонил.

***

– Я не хочу это закрашивать, Петрович. Не хочу!

– Ну да.

Они стояли и смотрели на граффити, нарисованное неизвестным автором на том же самом месте. Теперь весь торец здания занимало изображение мужчины и женщины где-то на аллее в парке, а может в сосновой роще.

Они держали за руки маленьких детей, и все четверо были счастливы. Почему-то картина не давала в этом усомниться, от нее исходила некая радостная сила, уверенность и спокойствие. Все это вместе и еще что-то, что бригадир не мог бы назвать, хотя очень хотел бы. Назвать, а может быть даже однажды испытать.

– Это же мужик, которого мы вчера встретили. Вот же чудо-юдо! Думаешь, все сбудется?

– Конечно. До сих пор же всегда сбывалось. А парень-то уехал.

Я видел, как он в сторону вокзала еще утром торопился. И в контору не зашел.

– А говорят, место это проклятое.

– Говорят. Видать, как для кого. Ну, поехали.

Некоторое время они молча сидели в кабине машины и смотрели на постепенно исчезающих из виду людей на граффити. Бригадир, машинально перекатывая в кармане ключ, оставленный ему парнем, все пытался понять, как же ему теперь поступить, и что же на самом деле для него означает это давно забытое слово.