Шварцвальд. Мистический спецотдел

Еще, как назло, конец месяца, нас выставили из квартиры, которую родители держали в аренду. Залог ушел в уплату долга, а наследство без опеки не положено. Но в Мюнхене нас некому опекать. Кое-как доучились семестр в нахлебниках у соседки, чтобы русский дедушка, который знает полтора немецких слова и дразнит нас «Юрик» и «бедный Йорик», успел побороть бюрократию. Он хотел забрать нас в Россию, где родственников у мамы набралось бы на камерный оркестр, тогда как отец жил, словно сирота. Лишь изредка он заикался о бабуле, но мама твердила, что свекровь сумасшедшая и нечего нам ее навещать. Что не смутило адвоката, который внезапно разыскал старушку, и соседка сбагрила нас в Вальдхерц. Чертов городишко, да лучше бы прозябать в чужой стране, чем приглянуться местному маньяку!

Я возвращаюсь в дом, заново смотрю комнату, тесную, с раскладным диваном, из которого, такое чувство, повылезали все пружины мира, окно в изголовье, напротив зеркало с тумбочкой, сбоку шкаф, я из него все вещи раскидал, теперь поднимаю, а под ними – ничего. Может, маньяк выманил Йорга? Но почему, почему я не слышал? Я же сплю как принцесса на горошине, мне все мешает. Телефон брата подмигивает с тумбочки, проверяю его, там сплошные уведомления из блога, никаких сообщений, звонков, не за что зацепиться. Неизвестность сводит с ума.

Упрашиваю бабулю ехать в полицию, но она – ни в какую. «Пущай не ищут, и ты, – говорит, – не ищи». Я в ужасе. Еду в полицию сам, твержу им, а голос дрожит: Йорг ни за что бы меня не бросил, мы шестнадцать лет просыпаемся вместе и засыпаем вместе, да мы по отдельности дальше туалета не ходим, а еще мужик этот, в дурацкой охотничьей шляпе, в куртке военной, с ружьем. Полицейские переглянулись, пошептались и выставили меня, мол, ожидайте.

Но как я могу сидеть сложа руки, когда Йорга истязают?! От одной мысли крутит нутро, рвет в клочья, и чтобы не чувствовать, я действую: спрашиваю прохожих, может, видел кто странного мужика и мальчика в пижаме, заглядываю в окна, ищу пристройки, подвалы, гаражи. Нужно только пошевелить мозгами, и я вычислю маньяка.

Грянул гитарный риф – звонок от бабули: «Срочно домой». Я мчусь со всех ног. Еще бы, Йорг вернулся! Значит, сбежал из плена, а если нет, я прощу ему любую глупость, пусть бы слинял на свидание, удрал от бабули, что угодно. Вернулся – главное. Вернулся, брат! Но дома меня ждут незнакомцы. Мулат с густой черной гривой и блондинка с цветами в волосах, оба модельной внешности, а говорят, детективы.