Шварцвальд. Мистический спецотдел

Из Мистического спецотдела. Шутка, что ли?

– Это ты видел Охотника?

Просят описать внешность. Любую мелочь, хоть что-нибудь, а память лихорадит и лепит химер из одной случайной секунды. Я же его мельком видел и не рассматривал, помню только свирепый, пронзительный взгляд, испугавший до чертиков. Нет, ни цвета глаз, ни цвета волос я не различил. Форма лица? Носа? Какая-нибудь особенность? Не помню, хоть убейте!

Мулат допрашивает, где мы с Йоргом бывали. Да практически нигде, в этой дыре полторы кафешки и всего один приличный супермаркет.

– А кто твой брат по происхождению? – уточняет блондинка. Она сидит за кухонным столом и смотрит с сочувствием. Мулат брезгует садиться на ворсистые вязаные подстилки.

– У нас немецкое гражданство, – отвечаю я. – Но мама русская.

– Я имею в виду, какое он чудовище.

– Чего?..

– Чудовище, ой, чудовище, не то слово! – причитает бабуля. Она нацепила свою самую нарядную шляпку.

– Ну что ты несешь? – шепчу я сквозь зубы.

– Так ведь мамка твоя одного родила, ей-богу, одного, – говорит мне бабуля и оборачивается к блондинке. – А ночью глянули в колыбельку, там двое. И вовсе одинаковые. Ох, шума было, перепугались, всех на уши поставили, а я сразу сказала – фейкин сын. Кукушка эта не уволокла еще кровиночку, не успела, гадина, а как разобрать, который наш? Я-то знала, нужно младенчика на лопату посадить да в печь. Фейкин сын огня не стерпит и в трубу вылетит. Но Светхен, дуреха, обоих забрала и бежать. Том обещал разобраться, как подрастут, но так и не вычислил отродье. Ох, беда-беда, не дожили, родненькие, до радости такой, – бабушка тянет ко мне свои пухлые пальцы. – Вот она, кровиночка наша.

Я вырываю руку.

– Подменыш, значит, – говорит мулат и едва заметно кивает блондинке на выход. Она поднимается. Я вскакиваю следом.

– Что с моим братом?!

– Дело гиблое, Охотник убьет его в полнолуние, – точно сущую безделицу произносит мулат.

– Не печальтесь, – говорит блондинка. Она вынимает цветы из прически, протягивает мне и бабуле. – Забудьте все дурное, Йорга не было в вашей жизни.

Цветок распускается на ладони, рыжий с кудрявыми лепестками. Сладкий аромат ныряет в ноздри.

– Ой, а почто вы пришли, голубчики? – удивляется бабуля.

– Нас здесь не было, – отвечает мулат, и они уходят.

В голове туман. Цветок краснеет, и так спокойно, будто дома под одеялом. Но нет. Сжимаю цветок в кулаке. Я никогда, ни за что…

не забуду брата.

***

Город плавился на сковородке лета.