Неправильная сказка

Девчонок платье и внешность королевы… А меня только он, мужчина, который замер в углу, непочтительно опираясь на стеклянный витраж с экспонатами. Это был мой мужчина. Вот уже как шесть месяцев только мой… И я любила его всем сердцем. Сразу. И навсегда. Как только увидела в широкой зале музея… Знакомство произошло почти год назад. Линар — историк известного университета. Здесь он собирал данные о графе Фальконе — ключевой фигуре прошлого столетия, а я была предоставлена руководством ему в помощь. Знакомство затянулось, постепенно переходя в нежные прогулки под лунной и краткие рассказы о магии, насыщенные смешными и забавными комментариями нового знакомого.

— Стоп, стоп, стоп… Не все сразу! Дорогие, имейте терпение, — с улыбкой на лице произнесла я и, решительно перебивая все выкрики, продолжила, слегка повышая голос, искренне надеясь на тишину и на то, что мне не придется перекрикивать… м-м-м около сорока довольно громких голосов.

Сегодня в зале музея намечался аншлаг. Целых три класса пришло на экскурсию в одно время. Да, и у нас случаются накладки. Редко, но все-таки случаются.

— Оливия Индонезийская спускалась вниз к гостям и жениху, покорно ожидавшим ее у подножия лестницы. Вокруг нее плавно закручивались красные и белые розы, подчиняясь магии присутствующих, под ногами шелестели яркие лепестки цветов. В этот миг девушка была великолепна. Конечно, о ее внешности мы имеем кое-какое представление. Согласно сохранившимся данным: всевозможным описаниям и маг-снимкам, она не была красавицей в истинном смысле этого слова, но… невесты всегда прекрасны. Чистой, удивительной красотой, преображающей их изнутри. Это ореол счастья и предвкушения… — кажется, я немного забылась, погружаясь в собственные мечты. Перед глазами всплыл аккуратный старинный свиток с обугленным краем. Это единственное четкое и реалистичное изображение юной королевы. Остальные портреты скорее мифические или слишком мелкие, поблеклые или нечеткие. Это воспоминание — портрет королевы Оливии всплыло в голове с подозрительной точностью. Да, она никогда не была красавицей! Свиток с ее изображением стоял перед глазами. Художник был талантлив и запечатлел то, что увидел, с потрясающей точностью! Только вот почему внутри меня клокотал смех только от одного вида на этот портрет? Не знаю, не берусь объяснить… наверное, дело в самом изображении или, может быть, в ауре насквозь пронизывающей старинную вещь?!

Портрет изображал девушку, белую как моль. Кажется, даже ее ресницы не имели цвета.