Холодный

Уже и жилище моё недалёко: вот сейчас осталось через лесное болотце да овражек проскочить, там и подножье уже в километрах двух будет.

Слышу сегодня опять лес стонет…

Странно… Ещё более жалостливо, чем обычно. Напрягаюсь, пронзённый догадкой, и, одновременно с тем, в нос ударяет сладковатый запах металла!

Нет!

Бежать отсюда! Опасно...

Однако путь мой до дому в ту сторону и ведёт… Авось проскочу!

Снова стон. Уже ближе…

Я всё ещё бегу по направлению горы вдоль оврага.

Жалобно так, хоть уши затыкай и не слушай...

Только на заткнёшь: правой рукой зажал нос, а с левой стороны, сумка на плече болтается, да книга в руке.

Слева, внизу, впереди от меня, в овраге, пошевелилось бело–алое пятно, подсвечиваемое луной и снова издало до мозга костей пробирающий жалобный звук.

Да уж. Слух у меня чуткий, не ошибся, а зрению — любая кошка позавидует.

– Не смотреть и пройти! – даю себе команду отвернуться, – Авось выживет, если пробежать успею.

Овраг этот одно из немногих мест, без высоких деревьев, и даже кустов. Зато длинная трава и мох здесь окутывают огромные валуны, а так же более мелкие, щедрой россыпью рассыпанные, округлые камни. Пусть тут вечная тень от северной стороны горы, прикрывающая даже луну, но проглядывается все хорошо. Внизу по весне всегда вода течет, — как в полноводной реке. Сейчас вода подсохла, остался ручеек в полметра шириной. Хожу сюда состирнуть чего.

Может в воду кто упал, встать не может? Захлебнётся ещё!

Не выдержав, поворачиваю голову к оврагу. Издалека голову за телом не видать было.

Это пятно, аккурат у кромки ручья, и опять стонет…

Я затормозил так, что в каменистой земле образовалось две борозды, а вниз посыпались мелкие камни.

Одного прицельного оценивающего взгляда вниз оказывается достаточно для того, чтобы принять решение: всё–равно умрет, даже без моей помощи...

Ладно, наберу воздуху и одним глазком, что там!

Так-то я понял, что это за пятно, ещё в начале, — по запаху. Но называть вещи своими именами до сего момента, — себе не позволял, чтобы не свернуть с тропы.

Но всё-таки свернул…

Буквально съезжаю по мокрой траве в овраг, — то ли сырая от предрассветного тумана, то ли утренняя роса собирается. Торможу за пару сантиметров перед: месиво…, когда-то бывшее девушкой.

Без сознания, но корчится от боли. Это сделали не звери, — люди!

Кто и что с ней творил? Даже в мысли не вкладывается.