Антибол. Сбитый лётчик

Светка всегда обожала сплетни.

- Я же сказал: работу нашел. Попрощаться хотел...

- Тим, ты правда не врёшь? - голос её немножко подсел от беспокойства. - Опять начал, и тебя закрыли? Надолго?..

- Иди в жопу, Света.

- Сам иди.

Повисла натянутая, как резинка от трусов, тишина.

Вот так всегда. Слово за слово, чем-то по столу...

- Просто... - Светка сдалась первой. - Это что ж, на хрен, за работа, если ты даже звонить не сможешь?

И тут я впервые об этом задумался по-настоящему.

А и правда.

- Нормальная работа. Просто занят буду. Вот и хотел предупредить.

- Ой, пошел ты, Тим, только голову морочишь.

И она отключилась во второй раз.

А я повертел в пальцах белый прямоугольник, а потом, сам не веря, что это делаю, приложил к стене.

Вместо обоев, на месте квадратика, образовалась чёрная дыра. В неё сразу стал уходить воздух.

Не сильно, как в вакуум, но ветер поднялся. Со стола вспорхнула стайка бумажных салфеток и белыми журавликами устремилась в дыру.

- Да он издевается, - сообщил я неизвестно кому.

А потом медленно и осторожно протянул к дыре руку...

- Сраный Нео, блин, - переживать молча силёнок не хватало. - И он хочет, чтобы я туда впёрся?

Вспомнил, как на ровном месте тряхнуло лимузин. Видать, это и был момент "перехода". А то, что я перед собой вижу - портативный, мать его за ногу, портал.

Интересно: он исчезнет, когда я уйду, или останется - на радость владелице квартиры, разбитной тётке, торгующей на рынке соленьями.

Всё надеялась, что я на неё позарюсь: припрётся в облегающей кофточке, все титьки наружу. А титьки старые, колышутся, как сырое тесто...

И зачем я о ней вспомнил? Вот так всегда: надо думать о главном, а мозгулька отвлекается на какую-то ерунду.

А вдруг она закроется, пока я тут рассусоливаю?

По спине продрало жутким, неземным страхом.

Узрев дыру в обычной стене панельной пятиэтажки, я вдруг проверил во всё, что говорил Лука Брази.

И в звёздную команду, и в то, что золота будет - просто завались, успевай лопатой грести...

Нет, мне-то самому до звезды.

Плавали, знаем: от бабла один гемор. Но Глазастика забрать надо, ей хорошая школа нужна, учителя там... Она же и вправду талантливая, как чёрт знает что. В восемь лет стихи пишет.

Внезапно решившись, я взял, да и сунул ногу в дыру. Тут же подумал, что надо бы собраться: трусы, майка, фуфайка...