Мертвая романтика. Книга вторая

Мертвая романтика. Книга вторая

Саша Воронцов

Трек 0

Знаете ли вы, что такое Время? Его нельзя пощупать, увидеть или услышать, но при этом оно всегда присутствует рядом с нами. Больше всего Время похоже на реку, которая течет из Будущего в Прошлое, проходя через Настоящее.

Настоящее – всего лишь крошечная секунда, которую люди едва ли замечают. Они не видят, как эта секунда появляется из Будущего, как мгновенно существует сейчас, в этот самый миг, и как потом растворяется в Прошлом, унося с собой все, что при ней произошло.

Главный принцип Времени – равновесие. Без соблюдения баланса все миры смешаются, сольются друг с другом и растворятся навсегда. Чтобы этого не произошло, они отделены Вратами: между Будущим и Настоящим встал Фобос, между Прошлым и Настоящим – Деймос.

Чтобы время продолжало существовать, оно должно строго проходить через секундное Настоящее, отделенное между Будущим и Прошлым Вратами – между Будущим и Настоящим встал Фобос, между Прошлым и Настоящим – Деймос.

***

Прошлое похоже на безграничный склад, кладовку, куда сбрасывают все старье, все ненужные и бесполезные вещи, чтобы забыть навсегда. Грязно-серый, будто выцветший мир представляет собой кое-как застроенный город, утопающий в густом тумане.

Запутанные, занесенные пылью тропинки плавно перетекают в мощенные камнем мостовые, горбатые мостики, узкие проходы между домами и круглые площадки, на которых когда-то сжигали ведьм или ради пары монет плясали калеки. Трухлявые деревянные бараки, прибежища сгорбленных, кашляющих старух и истощенных продажных женщин, сменяются богатыми, разворованными дворцами времен Людовика XVI. Те перетекают в жалкие хибары бедняков племени Конго.

Рядом ютятся осыпающиеся статуи: пропавшие из мира посредственности или незаконченные шедевры, разрушенные создателями. В проулках стопками свалены холсты и сломанные рамы – перечеркнутые, разодранные, уничтоженные картины, не оправдавшие чьих-то надежд. Мятые ноты, клочки исписанных листов, пожелтевшие, полустертые письма проносятся по мостовой, временами цепляясь за колючки сухих черных кустов.

Все дороги этого мира ведут к одному месту, но не к Риму, а к кладбищу, расползающемуся подобно неизлечимой опухоли. Ужасающее скопление затянутых паутиной крестов, крошащихся могильных плит и скорбных мраморных ангелов, вокруг которых задумчиво бродят невесомые призраки: забытые боги, великие когда-то герои и монстры из сказок и кошмаров.