Сказки Перехода

Да и водиться им приходится со всякими вещами. Непонятными… В общем, чертовщинкой от них попахивает. Добра не жди… Корчемник же – совсем другое. Он – человек уважаемый. Он должен людей принимать. Размещать и кормить. Даже тех, кто к тайной лоцманской гильдии принадлежит. И всех, кого лоцманы переводят, тоже всячески обихаживать. Где-то сельчан подмазать, чтобы молчали в тряпочку. Где-то мне, родственничку, рюмашку предложить. А из города если полиция нагрянет – посредником быть, рассказывать обо всех, о ком выспрашивать станут.

Со властью если по-хорошему, так и мы – с пониманием… В общем, круть-верть, и все на одном месте. Так что ты, парень, смотри… чтоб всё чисто было. Правила чтоб, не нами заведенные, не нарушать! »

А я – всю жизнь ненавидел правила.

Почти так же сильно, как – на якоре стоять. Города на моей памяти – один сплошной калейдоскоп… даже не припомнить, сколько я их поменял за свои двадцать с лишним. Пока здесь, в предместье Низин , не встретил мою Зоську. Моё несносное тонконогое чудо с глазами-черешнями и хрипловатым мальчишечьим голосом.

И – влип. Даже сам не понял, насколько. Намертво. Потому что ей из Низин – не выбраться. Низины – своих так просто не выпускают… А значит, и мне отсюда тоже ходу нет. Даже если представить, что у меня хватило бы сил – вырваться из-под низинной «печати»...

Только у меня от этого рвет крышу.

Может, и лоцманство моё – тоже от этого. А вовсе не от того, что на нём заработать можно втрое против дохода хозяина постоялого двора .

Спотыкаюсь – да так крепко, что едва не лечу носом в глинистый откос .

Раздумался.

Расслабился, проводник хренов!

А что, если бы сейчас не ком земли под ногу, – что если бы тебе, лоцман ты недоделанный, стрелка в спину прилетела б? С ядом. От соседей-соглядатаев или от конкурентов твоих. Такая, к примеру, какие ты сам в своем футлярчике на шее таскаешь – мало ли чего. Убить, может, сразу и не убьет – но приложит надолго… а там и повязать тебя , дурака, пара минут… и в управу сдать… и денежку, денежку от местной полиции получить за нарушителя закона.

И ладно бы, один ты попался. Ну, или с кем-то из этой унылой братии – тайных переселенцев, «мотыля», как их лоцманы зовут. А ты – Ри ведешь. Старшую свою. Которая тебе – сестра, судьбой присланная.

Тихо и злобно кусаю себя за руку. Изо всех сил, так, что в глазах на миг темнеет. Чтоб в себя пришел, идиот окаянный.

– Дин, ты чего? – Ри оборачивается лицом в рассвет, откидывает колпак этой своей гигантской ослиной шкуры.