Сукины дети 7. Охота на Ктулху

- Думаете, того, что мы взяли, хватит? Может, надо было ПЗРК прихватить? - я передёрнул плечами. - А кроме того... Разве в фортах нет своего арсенала?

- Это, - он кивнул себе за спину, в багажник. - Не для того, что ты думаешь.

- А для чего? Рыбу, что ли, глушить? - я издал нервный смешок.

Шеф не отреагировал. Он копался в моём сидоре, и только когда нашел искомое - ручные гранаты РГК-60 - улыбнулся.

- Угадал, - похвалил он, рассовывая гранаты по петлям разгрузки.

Только подъехав к волнолому, я смог оценить ущерб: бетонные плиты словно разбросаны гигантской рукой, как детские кубики.

Весь берег усеян обломками волнолома, обрывками стальной сетки вперемешку с водорослями. Желтые их плети уже подсыхали, кое-где в них проблёскивала мелкая рыбёшка...

- Ты не туда смотришь, - взяв за плечи, шеф развернул меня в противоположную сторону, указав на другой берег, за маяк.

Сразу я ничего не увидел. Отметил только, что над водой не кружат поморники, что странно.

Но когда глаз привык к сиянию мыльной плёнки и проник "сквозь" неё, у меня перехватило дыхание.

В воде, не у самого берега, а чуть дальше, между второй и первой линией фортов, клубилось и перекатывалось нечто...

Больше всего оно - или они - походили на гигантские щупальца, как у глубоководного осьминога. Чёрно-зелёные, с радужным отливом. Иногда они выстреливали к берегу, и тогда раздавался грохот: от белой башни маяка отваливался очередной кусок и величественно рушился в воду...

В щупальцах мелькали яркие вспышки.

Через секунду я понял, что это выстрелы - полагаю, из всего, что было в наличии в фортах.

Звука не было - его гасил защитный экран. Валаамские монахи знают своё дело: тут мог вырасти ядерный гриб, город ни о чём бы не догадался.

А ещё временами были видны сине-зелёные брызги и тёмные точки - на расстоянии так выглядели ошметки взорванной плоти...

Я смотрел на границу "мыльного пузыря", наблюдая сразу две картины. Со стороны берега всё было прянично: морской пейзаж, неяркое солнышко.

Но за барьером, толщиной в одну молекулу, море кипело и бурлило - шло сражение.

- Ещё раз, шеф. Вам не кажется, что то, что мы привезли, этому кайдзю до лампочки?

- Кайдзю... - задумчиво повторил шеф. - Всегда считал, что кайдзю - это выдумка. Фольклор. Годзилла, бабочка Мотра...

- Выходит, не такой уж и фольклор, - буркнул я.

- Ладно, разберёмся. Гони к грузовому причалу, - шеф махнул рукой туда, где у пирса покачивался на волнах спасательный катер.