Возможно, сказки

Дриады, весной и летом первыми встречавшие меня на этой дороге, упрямо втягивавшие в своих задорные хороводы, дарившие лучшие на свете подарки, сегодня недвижимы и безучастны. Подчиняясь своей природе, они давно уже крепко спят. Но изредка вздрагивают во сне, шелестя остатками листвы и скрипя ветками при полном штиле, пугая птиц и случайно пришедших к реке людей. Порой вздыхают протяжно, и звери печально вторят им, но дриадам об этом никак не узнать. Их долгий глубокий сон слишком сильно похож на смерть.

Прохожу через рощу, обычно светлую и живую, но сегодня нагоняющую лишь тревогу и меланхолию.

Спускаюсь к воде, пачкая обувь и брюки влажным песком, придерживаясь за корни, торчащие из крутого обрыва. Спускаю к тем, кто точно ждал моего появления.

В ноябре кожа русалок еще холоднее, чем прежде. Но они неизменно просят отправиться с ними на дно. Да, помнят, что силой забрать не смогут, вот и пытаются увести мольбами и ласками. Их губы касаются лба или щеки, а мороз пробирает до костей, словно этот поцелуй тебе дарит сама Смерть.

И навязчивый шепот, ныряй со мной, ну же, больше не будешь мерзнуть, не будешь, никогда... Острые когти царапают кожу запястий, кровь смешивается с темной водой, пачкает им руки. Русалки тогда радостно и утробно рычат, почти прыгая от восторга. Под ними, так странно, не ломается тонкий лед, успевший укрыть кромку берега. Под моими же сапогами он крошится в пыль, стоит лишь чуть прикоснуться. Еще страннее целовать холодный труп, чувствуя привкус собственной крови на языке и ее шальную улыбку. Осенью долго такое не длится. Им тоже давно пора спать, ведь совсем скоро мороз полностью закует реку в ледовые оковы.

Смерть — это просто глубокий сон. Но не всем суждено проснуться.

2019

2019. Лес

Лес зовет. Прислушайся.

Ты его слышишь?

Он зовет тебя золотыми лучами закатного солнца, ростками дубов, неожиданно пробившимися через асфальт на дороге возле твоего дома, одуванчиками, цветущими не в сезон. Даже кленовый лист, непонятно как оказавшийся на твоем рабочем столе — это его послание, написанное древними рунами.

Ты их не видишь, конечно же, но замечаешь странный золотой блеск и почему-то решаешь не выкидывать этот листок.

Голос леса звучит не явственно, но ощутимо, прячется за голосами других людей. Вездесущие людские разговоры путают мысли, сбивают с толку, постоянно отвлекают от чего-то важного. Обрывки фраз бьются в ушах набатом, все валится из рук, а голова раскалывается от информационного шума и суеты.