Штука

– Адрес?! Вскакиваю. Неловким взмахом  сталкиваю кружку. Та разлетается по полу кусками керамики и брызгами остывшего кофе.Но в наушнике - лишь частые гудки. Теперь главное – не опоздать. Только не опоздать…

Часть первая. По ту сторону силы

-1-

 Очень непросто выдавать себя за крутого парня.Особенно, если на деле ты – отборнейшее ничтожество. Если все внутри тебя трясется, и любая, даже самая смехотворная, неожиданность для тебя страшнее, чем первое свидание для подростка.Главное  - войти в роль.

Подхожу к зданию прокуратуры – уверенным пружинящим шагом. Ветерок треплет полы пиджака, норовит выдернуть из-за пазухи галстук. Крепкая рука держит внушительный портфель, и внимательный наблюдатель заметит дорогие часы на запястье. Весьма, весьма респектабельный образ. Его обладатель вполне может работать в  этом солидном здании. Более того – может проверять и отчитывать его сотрудников.И кому какое дело до того, что внутри этой сверкающей оболочки рыдает навзрыд перепуганный ребенок, которого за шиворот волокут к стоматологу. «Не-ехочу-у! Ма-ма! Я бо-юсь!»Бросаю взгляд на массивную табличку – и ноги готовы в панике унести меня прочь. Только лицо становится еще более надменным и уверенным. Как фирменная крышка плохо вымытого унитаза.Вы еще скажите: «Но так же нельзя!»Конечно нельзя. Но мы, слабаки, так и живем. Это наша среда, наша атмосфера. Неловкость и страх – наше естественное состояние, потные ладошки  - свидетельство того, что мы все еще живы.Глядя на меня, вы и не подумаете, что я слабак. Просто не поверите. Общаясь со мной, будете чувствовать робость, почтение, возможно  уважение. Не исключено, я даже вселю в вас какие-нибудь комплексы. Так будет продолжаться, пока вы не узнаете, насколько потные у меня ладони.Я – шутка природы. Слабак, которого отчего-то принимают за супермена.Я научился этим пользоваться, причем, довольно успешно. Правда, никуда не денешься – слабака рано или поздно раскалывают. Даже с такими внешними данными. Но для моей работы достаточно первого впечатления.

…На проходной меня останавливает голос дежурного:- Простите, вы к кому?Сердце уходит в пятки, белоснежная рубашка мгновенно прилипает к  спине. С этой реакцией ничего не поделаешь. Мне страшно, противно и хочется домой. Но лицо невозмутимо, и я говорю уверенно и чуточку небрежно:- Я к прокурору отдела по уголовным делам Мишину.- Он…- Да, ждет.Дежурный набирает номер, искоса поглядывает на меня, хмурится.