История одного поэта

Потому что распоясавшаяся нейросеть продолжала свои хулиганские штучки, и сейчас перед Леопольдом сидела роскошная обнажённая женщина, и лишь массивный стол закрывал от его взгляда грешника, врата, ведущие в глубины ада райских наслаждений. Причём по уверениям сети, в отличие от секретарши, соблазнительная щёлочка Инги была не прикрыта даже волосяным покровом, так как интимная зона была тщательно выбрита.

От происходящего, своевольный член молодого человек стоял колом и так и норовил вырваться из ставших вдруг тесными брюк.

После короткого знакомства хозяйка кабинета решила, что пора переходить к делу.

— И чего же вы от меня хотите Леопольд? — кокетливо проведя кончиком розового языка по пухлым губкам, поинтересовалась женщина.

— Всем известно, что ваш ум, сравним только с вашей красотой, — льстиво начал начинающий проныра. — Зная вашу тягу к прекрасному и репутацию истинной ценительницы высокого искусства, я понял, что только вы способны по достоинству оценить моё творчество.

«Прям соловьём заливается, — подумала Инга. — Ты глянь, какой речистый. Интересно, а так ли умело он владеет языком, исполняя куни?».

— Я был бы безмерно счастлив и благодарен, если бы вы сочли возможным взглянуть на мои стихи. В этой папке, кроме стихов, также и несколько песен. Точнее, текстов для песен, — продолжал между тем лить мёд в уши, молодой человек.

Инге на все эти стихи, были, честно говоря, пофигу. «А всё-таки интересно, что он там так упорно закрывает этой папкой?» — подумала она.

— Ладно, давайте, гляну, — согласилась она, протягивая руку за папкой.

Но хитрый поц, протянув ей папку, прикрыл причинное место скрещёнными руками, изображая позу задумчивого мыслителя, чем не позволил ей удовлетворить своё любопытство. Хотя она и успела заметить, что в области паха, брюки у него изрядно топорщатся, скрывая предмет явно немалого размера.

Инга лениво открыла папку, извлекая из неё стопку машинописных листов, и незаинтересованно, начала читать, ожидая обнаружить очередную галиматью. Но написанное её неожиданно заинтересовало. Первые два стихотворения она просмотрела мельком, а на третьем даже несколько задержалась. Текст неожиданно оказался весьма приличным:

Скульптор

© На каменной руке, живые жилки,

Сквозь мрамор кожи, бьётся голубая кровь.