Художник

Художник благодарно принял подарки. Пускай они казались только мусором, но те чувства, которые вкладывали в них дарители, наделяли этот мусор волшебством.

Льющаяся с небес влага омыла кисточку и возвратила яркие цвета краскам. Крупная теплая капля покатилась по лицу художника, а когда он поднял взгляд, то в пышной кустистой туче узнал свою ватную подушку.

Он проснулся и в прихожей, в кармане своего мокрого пальто, отыскал те самые краски и кисточку, что получил во сне. Он разорвал в клочья вчерашний рисунок и нарисовал другой:

Идет дождь, гремят и перебрасываются яркими молниями темные тучи.

Но это не мешает двум юношам увлеченно о чем-то говорить. А вокруг них веселые магазинчики привечают промокших озябших людей. Люди хмурятся серому небу и недовольно ропщут, но сменяют гнев на милость, видя баловство беззаботных детей. Дети шлепают босыми ногами по лужам, смеются и заставляют родителей их догонять. Но не только дети веселятся. Какой-то шутник в темных очках улегся на лавке, обнажил торс и воткнул в грязь солнцезащитный зонт. Стоя на одной ноге, девушка с нарочитой сердитостью смотрит на парня, пьющего дождевую воду из ее белой туфли. Но главный проказник перебрался на тучу с лестницы, поставленной на крышу многоэтажки, и ворчание тучи было ответом его озорным прыжкам.

Художник выждал несколько мучительных минут, пока высохнут краски, а затем, свернув картину, торопливо оделся и выбежал на улицу.

Все было как на бумаге: те же эмоции на лицах, те же яркие цвета.

Лежащий на лавке человек снял солнцезащитные очки и посмотрел на него с недовольством.

– Мужчина, вы мне солнце загораживаете!

– Будет вам солнце, – заверил его художник и на бумаге, которая, несмотря на дождь, не промокла, а краски на ней не потекли, прямо над загорающим нарисовал маленькое желтое светило.

– Ура!!! – донесся восторженный детский крик, и прибежавший мальчик, схватив солнце, будто обыкновенный резиновый мячик, побежал хвалиться находкой друзьям.

– Эй! – окликнул его загорающий. – Куда солнце понес?

Кто-то тронул виновника торжества за плечо.

– Вы художник? – почтительно поинтересовался пожилой мужчина в милицейской форме.

– Да, – удивленно ответил художник. – Вы что же, штраф с меня возьмете?

– Штраф? – непонимающе переспросил тот.

– Ну… деньги …

– Деньги?

Вконец сбитый с толку художник полез в карман и не обнаружил ни гроша.

– А как же… А где продукты берутся, вещи?..

– Вы словно только родились! – милиционер изумленно всплеснул руками.