Будни непослушания

Столкновений случилось одно, в каких-то двадцати шагах от нас. И не сказать, чтоб серьезное. Видимо, автомобили просто ткнулись друг в друга на излете, продолжая двигаться по инерции. Впрочем, осколки фар усеяли асфальт поблескивающим крошевом вокруг. Но самое главное... За рулем иномарки я рассмотрел водителя! Грузного мужчину, навалившегося всем корпусом на баранку!

Подбежав к нему, рванул на себя дверцу. Не заблокирована! Ни следов крови, ни ошметков сработавшей подушки безопасности. Тем не менее, водитель не шевелился.

Петька подал голос из-за спины:

– Вот видишь...

– Что?– боюсь резкость и истеричную взвинченность голоса мне скрыть не удалось.

– В стекле. Он как будто в стекле.

Ох, черт! И, правда. Пострадавший словно облачен в прозрачную твердую субстанцию. «Как скумбрия, замороженная во льду»,– пришло на ум не слишком-то уместное сравнение.

– И они все так!– с интонацией эксперта веско добавил малой.

– Все... водители?

– Все, кто остался в кабинах!

– Кто... остался? А остальные?– совершенно сбитый с толку, пролепетал я.

На минуту мы с Петькой поменялись местами. Это он стал взрослым, почти умудренным аксакалом. А я всего лишь несмышленым подпаском.

– Я не знаю,– серьезно и честно признался Петька.– Не во всех машинах есть водители. Даже в большинстве нет их. Причем почти у всех двери не открываются. А внутри никого!

– Куда же они... делись?

– А я почем знаю,– пожал узкими плечами спутник.

– Но так же... не бывает,– почему-то прошептал я, пытаясь рассмотреть лицо владельца авто.

Я решился прикоснуться к «стеклу». Но дальше этого дело не сдвинулось. Тело мужчины и впрямь, будто оказалось заковано в жесткую ледяную броню. Через нее просматривались лишь часы. Но даже на них время было не разобрать. Так, рубиновые черточки, сходящиеся под различными углами в незнакомый рисунок. Может быть, среда так искажала изображение на таймере. А может удар все же повредил табло циферблата.

Я окинул взглядом окрестности. Ни души!

Лишь застывшие, как нелепые декорации, корпуса машин.

Да вездесущие вороны, вышагивающие по газону.

– Петь, это что же получается? Это... это постап какой-то!

– Пост... что?

– Не бери в голову!

Не стоит стращать пацаненка ужасами постапокалиптических перспектив раньше времени. Да и непонятно пока ничего.

К россыпи осколков слетела стая воробьев. Пернатые поинтересовались, не рассыпали ли чего съедобного на асфальте и упорхнули.

Хм-м... если и наступил большой писец, то...