Ни слова о кроликах

Вампир будто бы стал существенно шире в плечах, выше ростом и явно увереннее в себе. Иссиня-чёрные волосы заблестели, смертельно-бледное лицо медленно покрывалось здоровым румянцем. Глаза засверкали чёрными всполохами. Посидел, прислушиваясь к чему-то, щёлкнул костяшками пальцев, глубоко вздохнул и вдруг сказал медленно, растягивая слова, почему-то со странным акцентом:

— Где там твоё такси? И позвони насчёт волка. Я имею в виду мотоцикл.

— Такси?

— Мы уезжаем, разве нет? У тебя всё готово?

— Мы? — Кира чувствовала себя долбанным попугаем.

И ещё её взгляд почему-то притягивали его длинные аристократические пальцы. У оборотней они другие — мощные, волосатые, часто узловатые. А тут… кисти пианиста. Интересно, он музыкант?

— Кира! — пальцы щёлкнули у неё перед глазами, привлекая внимание. — Вы же сами говорили: за кроликами. На охоту. Нужно ещё позвонить в такси.

— Точно! — она вдруг очнулась от наваждения. Интересно, что это было — гормоны или всё же вампирская магия? — Да.

Кролики. Сейчас.

Она быстро вызвала такси через приложение, а потом схватила сумку и запихнула туда комок из нижнего белья, свитера и тёплых колготок. Разбирать вещи при этом… странном… вдруг показалось ей слишком интимным.

— Слушай, а ты прямо так приехал? — спохватилась вдруг. — В одном пальто? А шапка, а тёплые ботинки? Или что, трупы холода не боятся? Ты ведь формально, мёртвый?

Вампир только глаза закатил, всем видом своим ей показывая уровень её знаний проклятого расоведения.

— Мотоцикл, — терпеливо ответил, все её вопросы проигнорировав.

Она снова подхватила свой телефон, набрала номер Клопа, чем вызвала явное недовольство сонного абонента. В двух словах ему все изложив, поручила судьбу своего самого лучшего двухколёсного друга другому, лучшему другу… похоже, теперь уже бывшему.

“Мы в ответе за тех, кого задавили”. Тьфу, ну что с ней сегодня? В голове просто кромешная муть.

Виктор если и был сильно пьян, то со стороны не особо незаметно.

В такси вошёл сам, даже Кирину сумку галантно донёс, из номера периферийной дешёвой гостиницы вещи забрал тоже сам. Да и вещей-то тех было: лишь маленький чёрный кожаный чемодан и высокая связка бумажных книг. Так, странно: в этом мире ещё существуют такие вот чудики, что не просто читают бумажные книги, а ещё и таскают с собой целыми пачками.

Так, стоп! На склероз она пока не жаловалась.