Ворон 3. Путь домой. Дневник оборотня

Нет, я жилы не люблю - домашняя скотина куда вкуснее дикой. Просто... неправильное.

Народ тоже оживает, берёт мою еду - всё, между нами мир.

- Охренеть, какая вкуснятина, - говорит один из парней, грызя полоску копчёного мяса, - попробуйте.

Пробуют мясо, сыр, хлеб.

- Фермерские продукты, такое студентам не по карману, - вздыхает одна из девиц, - а что за мясо хоть?

- Оленина.

- Чо, правда?

Киваю.

-Охренеть! Сам добыл?

- Купил.

Дальше идёт чавканье, сопение - едят неаккуратно. Не то чтобы нарочно - скорее просто не умеют есть в таких условиях.

Попутно ведётся какой-то невнятный разговор, называют друг друга странными именами - почти все на "Э". А...

- Вы толкиенисты, да? - прямо спрашиваю молодёжь.

- Нет богов кроме Валаров и Толкиен - пророк их! - с преувеличенной важностью заявляет прыщавый парнишка с... накладными ушами? Да, действительно...

Потом ещё несколько громких фраз на эту же тему.

- Толкиенисты, да, - поясняет одна из девиц, - но не ортодоксальные - мы на любые ролёвки ходим.

Кстати - как тебя зовут-то?

- Зовите меня Рэй-Шпага, - привстаю и слегка кланяюсь, прижав руку к груди.

- Очень приятно, а я -..., - снова звучат странные имена.

- Та эльф-наёмник, да?

- Ворон-оборотень, Архимагистр-некромаг, - поправляю её.

Хмыканье одного из парней:

- Фантазия работает, да и аутентичность мощная - аж верится.

Постепенно Сила восстанавливается, но медленней, чем привык на Ветви. Наконец, мал-мала отхожу - и начинаю понимать, что усталость сыграла со мной интересную шутку.

Пора улетать, пока не натворил что-нибудь ещё.

- Спасибо, что пустили к костру, - начинаю собираться. Достаю из сумки простенькие, но многофункциональные амулеты... Какие-какие... - мошкару/комаров/блох/пиявок/оводов/вшей не подпустят, собаки будут относится дружелюбней, у людей агрессия гасится.

- Вот, в благодарность за компанию, - раздаю каждому по амулету.

- Серебро, да красивое, - тянет девушка, - спасибо.

Лёгкий поклон, отхожу чуть в сторону, прыжок вверх метра на четыре, Оборот - и вот я лечу к одной из своих законсервированных баз.

Мысленно прокручиваю общение - всё ли правильно сделал? Поздоровался, пищей поделились, не гневался за недоверие... Да вроде всё нормально.

Где-то в глубине сознания занозой сидела мысль, что что-то я сделал не так, но вот что именно... Гашу мысль в зародыше - всё равно, пока не отдохну, мыслитель из меня - как из Буша Младшего.