Вечеринка в стиле "вамп"

Особенно если учесть, что на данный момент я всего лишь описал свои приключения, и даже не пробовал всерьёз воспользоваться воображением. Вполне возможно, что придумать что-нибудь стоящее самому, а не писать ранние мемуары, у меня просто не получится.

Я очень глубоко вздохнул, медленно выдохнул и вымучено улыбнулся:

— Думаю, пора заканчивать. Займёмся автографами.

К барной стойке потянулась неторопливая очередь из читателей с книгами в руках. Некоторые просили написать что-нибудь индивидуальное, кое-кто всё же жалел бедного автора и диктовал свой вариант надписи.

Нашлись даже умники, попросившие меня нарисовать вместо подписи пару рисунков. Первой моей реакцией было послать любителей изобразительного искусства куда подальше, но речь Хаза всё ещё гуляла по извилинам мозга, периодически напоминая о себе. Поэтому я проявил всяческое уважение к читателям и действительно что-то нарисовал… Всё-таки зря я это сделал, добрая половина уже получивших подписи тут же потребовала ещё и рисунки.

Среди прочих за автографом подошла та самая девушка, не захотевшая со мной общаться у входа.

Подавая книгу, она жутко стеснялась и краснела.

— Алине, — тихо сказала она.

— Самой лучшей читательнице, — улыбнулся я. — Вам тоже рисунок нарисовать, или всё же не будем портить книгу?

— Не будем, — смилостивилась читательница. — А когда выйдет продолжение?

Перед моими глазами тут же возник огромный глаз, вновь появившийся в моей комнате.

— Знаете, судя по всему, очень скоро. Сюжет уже начинает наклёвываться.

— А главный герой помирится со своей девушкой?

— Она не моя… — я запнулся.

— Она не девушка главного героя. Как может главный герой общаться с человеком, познакомившимся с ним по приказу руководства?

Девушка светло улыбнулась.

— Но это же классика, сначала для неё это была просто работа, а потом он ей понравился. Они должны объясниться, и всё у них будет хорошо, — уверенно закончила она.

Эх, наивная девочка, если бы всё в этой жизни было так просто.

— Не уверен, — вздохнул я. — Да и уехала она из города…

— Эй, девушка, вы же не одна здесь! — раздалось из-за спины читательницы.

После юной любительницы любовных историй за стойку бара сел… тот самый небритый мужчина, планировавший научить меня писать «правильно».

— А где ваша книга? — полюбопытствовал я.

— Выкинул, — охотно ответил мужчина. — Мне она не понравилась.

— Я помню, — хмыкнул я, борясь с подступающим раздражением. — И что вы тут делаете в таком случае?

— Собираюсь сказать вам, что книга полный отстой.