Иллюзия

В них он вновь и вновь приходит на встречи с издателями, вновь и вновь пытается хотя бы наладить личную жизнь и приводит разных девушек к себе в квартирный бокс. Однако итог всегда один и тот же: опустошающий и безапелляционный отказ во всём. Молодой человек при весьма хороших природных внешних данных слишком неряшлив, слишком наплевательски относится и к себе, и к своему обиталищу, чтобы представлять собой объект желаний даже самых непритязательных и легкодоступных девушек.

Осознание собственной никчёмности лишь подкреплялось тем, что рассказы, опубликованные в открытый доступ в сети, не пользовались популярностью.

Случайные читатели соревновались друг с другом в равнодушии к его творчеству, а те немногие, кто всё же читал, бросали рассказы на полуслове, расписывая полотна в комментариях, где придирались к каждому слову. Бывало и такое, что причиной, по которой тот или иной рассказ становился «полным дерьмом», а автор – «бездарным пидором», являлась обычная опечатка, либо незнакомое читателю слово, которое самому писателю казалось элементарным и общеизвестным.

Тьма. Тьма от негативных отзывов, тьма от вида за окном, тьма от бардака в квартирном боксе. Тьма была повсюду, она окружала и липкими клешнями утягивала в себя всё глубже. А возможности альтернативного заработка, варианты найти обычную работу – они лишь искушали своей простотой. Молодой писатель твёрдо решил, что его путь лежит в искусстве, а всё остальное – суета, коллегиальная работа и бесконечный стресс – это лишь путь к иллюзорному довольствию и фальшивому счастью.

Всё это – лишь самообман опустошенных духовно системой людей, стремящихся к прибыли ради прибыли, и успокаивающими себя тем, что деньги и неоправданно дорогие предметы роскоши – это квинтэссенция всего их счастья. А вот он, писатель, в итоге станет счастливым по-настоящему, заслужив благосостояние не рутинной работой на жадного начальника, а своим талантом, своим творчеством.

Надо лишь попытаться достаточное количество раз…

– Что это? – спросил редактор, с ненавистью посмотрев на стопку листов перед собой и на автора, осмелившегося их принести.

– Это мой рассказ.

– Рассказ?! – редактор вскочил со своего кожаного кресла. – Ты сказал, что это РАССКАЗ?!

– Да.

– НАШЕ ИЗДАТЕЛЬСТВО НЕ ПЕЧАТАЕТ РАССКАЗЫ! – редактор кричал, и его крик вдавливал в пол. Казалось, пространственно-временное натяжение растянется настолько, что порвётся и сотрёт автора в порошок. Измельчит на молекулы. Сотрёт из анналов Вселенной.