Пламенеющий холм

Рядом со стебельками аленары притаился ярко-алый кленовый лист. Я огляделась: клёны в локации мне раньше не встречались, да и не в традициях разработчиков вот так резко менять привычный пейзаж. Но дерево с кроваво-красной, не успевшей поредеть кроной росло шагах в пятнадцати от меня. Побороть любопытство я не смогла. По мере подъёма клёнов становилось всё больше, и, пройдя под очередной низкой веткой, словно объятой пламенем, я была вынуждена на миг зажмуриться: вершина холма пылала, переливалась десятками оттенков багрянца.

На миг ожившее меню подсказало: локация «Пламенеющий холм». «Запись», — тихо скомандовала я. Хочу видео с этой красотой.

Деревянный одноэтажный дом с широким навесом я заметила далеко не сразу. Острая крыша, узкие окошки, бревенчатые стены. По одной из них алыми и зелёными плетьми вился виноград. Жилище могло принадлежать и ведьме, и вышедшему на покой наёмнику. Я обошла дом по кругу, не приближаясь и не выходя из-под защиты деревьев. Никого. Неписи нередко тусуются рядом с жильём, но явно не в этом случае.

Рискнуть, что ли? В крайнем случае опять приду в себя на алтаре.

Я решительно направилась к навесу: судя по всему, дверь находилась под ним.

Ведьмой хозяин явно не был. По стенам висели клещи и молотки, в прикрытом мешковиной угловатом предмете угадывалась наковальня. Скорее всего, тут кузнец работал летом, когда в доме становилось слишком жарко. Сейчас у крыльца сохли вязанки трав.

— Есть кто дома? — решилась я окликнуть здешних обитателей.

— Доброго тебе дня, странница, — неожиданно ответили мне из-за спины.

Голос был молодой, негромкий. Мужской. — Ищешь кузнеца?

Я оглянулась. Говоривший стоял у края навеса и опасным не выглядел: ни оружия, ни доспехов. Только полная грибов корзина рядом в траве.

— Это твоя кузня? — зачем-то ответила я вопросом на вопрос. В услугах кузнеца я не нуждалась, но и уйти просто так не могла. В «Забытую легенду» каждый приходил за своим: кто побыстрее набить уровень повыше, кто отдохнуть и пообщаться после работы. Я принадлежала к числу тех, кому хотелось облазить выдуманный мир.

Поболтать с неписями, полистать книги в монастырских библиотеках, послушать, о чём поют барды в тавернах. И сейчас, оказавшись в двух шагах от загадки, я просто не могла извиниться и отправиться своей дорогой.

— Моя, — просто ответил он, подхватывая корзину. Над его головой на миг вспыхнул маркер: «Мастер». Ни имени, ни уровня. Неужели непись? — Ты устала с дороги? Можешь отдохнуть у меня.

— Буду благодарна.