Идеал

Затем он закрыл глаза и слегка провел рукой по гладкому мрамору. Одобрительно хмыкнул.

— Поздравляю, — Теримах уселся на низенькую скамейку, всё ещё не сводя взгляда со статуи. — Ты превзошел сам себя. Это лучшая твоя работа.

— Старался, — сухо ответил Мастер.

Он терпеть не мог Теримаха. Слишком уж часто ему приходилось сталкиваться с этим юным сумасбродом, который недавно появился в Городе и почти сразу переманил половину постоянных клиентов. мастер считал его выскочкой, зарвавшимся сопляком, но, видит хозяин всех муз, этот мальчишка не обделен талантом.

И талантом дарованным богами.

— Вижу, что старался, — криво усмехнулся Теримах. — Отцы Города уже видели заказ? Сработал ты его превосходно.

Сработал!?!

Мастера покорежило от этого сухого и безжизненного слова, произнесенного безразличным тоном.. Сработал! Это он-то сработал? И все эти бессонные ночи, полная вымотанность и внезапное озарение — это просто «сработал»?

Да он...

— Я не сработал! — злобно прошептал Мастер. — Я возносил молитвы богам.

Тишина разлилась по комнате.

Тишина.

— Мы никогда не творим, — наконец сказал Теримах. — Это дано лишь богам. А мы... А мы не можем назвать свою работу творчеством, как не может дешевая портовая шлюха назвать свой товар любовью.

... разве есть у человека способность творить?..

Ты стоишь на вершине утеса и всматриваешься в небо. Оно расплескалось своей синевой от края до края горизонта и, кажется, хранит в себе все ответы на все вопросы.

Боги... ты сжимаешь зубы, словно от какой-то внутренней боли.

Боги... разве только они способны творит, а человеку дали лишь способность повторять?

Повторять за ними.

Ты разворачиваешься и уходишь, а небо гулко грохочет тебе вслед, разражаясь грозой, как женщина ребенком.

«Неужели Теримах прав?» — мучительно думаешь ты. -«Неужели он прав? И мой идеал — всего лишь повтор ИХ мыслей.

Шумит дождь.

... груди её, бедра её..

Мастер с трудом дотягивается до кувшина и, заливая стол, наполняет до самых краев кубок. В поросячьих глазках хозяина таверны вспыхивает радость.

Хозяин любит деньги, а Мастер сегодня непомерно щедр.

— Боги, — пьяно бормочет Мастер, обливая бороду рубиновой жидкостью. — Боги, — он утыкается в ладони, и плечи его начинают подрагивать, — Будь вы прокляты.