Тень у мельницы

Волны сумрака озаряются жемчужинами искр. Ее силуэт чуть расплывается, мягким счастливым облачком.

— Я оформил перевод на постоянное пребывание на той планете. Это называют подвигом, представляешь? Даже жалование повышенное дают, за работу в «условиях недостаточного социального обеспечения». Ну, там и впрямь опасно. Высокая смертность от болезней. Войны. Хотя это и на Земле скоро будет. А еще стихийные бедствия, катастрофы, эпидемии... Поэтому там больше таких, как ты. Тех, кто остался после... Ну ты понимаешь.

Нельти морщит нос в раздумье.

Ее тень дрожит и меняется. В паутине образов мелькают новые фигуры – домашний очаг, фигура склоняется над детской колыбелью, большая корова на лугу. К вечной прохладе речной воды добавился запах свежего хлеба и молока, шорох мышей в соломе, тепло любимого одеяла.

— Семья? Дом? Нельти, что ты хочешь сказать?

Марк наклоняется вперед. Он давно научился понимать речь девочки, образы, запахи и танец теней. Но сейчас она хочет передать что-то сложное, что сама не до конца понимает, во что не может поверить.

В смущении девочка отворачивается. Но беззвучные слова рвутся наружу. Марк видит сотканные из видений картины. Отражение снов и робкой надежды, безумная мечта, что теплится уже не одно столетье.

Вот стоит девочка, а на стене – три силуэта. Она сама в центре. Высокий мужчина с одной стороны, женщина с другой. Все трое держатся за руки. Легкий ветерок целует волосы. Запах луговых трав. Тепло летней спокойной реки.

— Мы вместе? Ты думаешь, если вдруг мы с Мари там погибнем, то будем жить все вместе? Семья теней?

Зажмурив глаза, Нельти кивает.

— Я не знаю. Наверное, такое возможно... Тогда мы будем вместе всегда. Почему бы и нет?

Марк смеется, смутившись собственных слов. Быстро меняет тему.

— Рядом с нашей лабораторией есть отличный заброшенный дом. Целый замок! Думаю, тебе там понравится. Идем?

Весь туман и силуэты разом втягиваются в фигуру девочки. Она быстро кивает. Длинные волосы касаются земли.

— В какой камень спрячешься?

На лице Нельти смятение.

Быстрым смерчем она проносится по двору. Коснуться на прощание каждой травинки, пройтись хладным взмахом по родным трещинкам на каждом валуне...

Марк качает головой.

— Понимаю. Сам не люблю сборы. Давай вот в этот.

Он поднимает обломок жернова с выбитым клеймом мельницы. Нельти взлетает в воздух и зеленой метелью льется в осколок. На гранях камня появляются искры, будто песчаник обернулся мрамором.

Марк в последний раз обводит взглядом мельницу.