Мессир Константин 2: Кукла и ее хозяин

- Что дальше? Опера или цирк?

И тут же пожалел, потому что Глеб заинтересовался цирком.

В общем, братец откупился от нас билетами и обещанием, что следующий наш прием домашней еды будет не раньше чем через полмесяца и с предварительным звонком - чтобы он успел морально подготовиться. Стоило закончить вызов, как смартфон тренькнул, сообщая, что на почту пришли билеты. Ложа для важных гостей оказалась на первом ярусе практически посередине зала, обещая просто отличный обзор. Похоже, у нас и правда сегодня культурная программа.

- А знаешь, что нужно для похода в театр? - я перевел взгляд Глеба.

- Букет?

- А если еще подумать?

- О, нет… - мигом напрягся он. - Ты не заставишь меня это нацепить!

О, да. Еще как заставлю.

- Что главное для аристократа?

- Манеры, - Глеб сделал вид, что не понимает.

- Так, а если с этим плохо?

- Бабло? - отозвался он, все еще делая вид, что не понимает.

- Костюм, - усмехнулся я.

Дед всегда так говорил, а он никогда не выходил из дома без накрахмаленной идеально отглаженной рубашки.

- Если идешь в людное место, - поучал он, - где собирается общество, надо выглядеть с иголочки. Если же оденешься неподобающе, в глаза, конечно, тебе ничего не скажут, но будут по-снобски смотреть и своим не посчитают. А если хочешь чего-то добиться от людей, то они должны считаться с тобой…

Дед, буквально из обломков построивший семейный бизнес, вообще не любил мотать и учил экономить - но на костюме, по его мнению, экономить нельзя и надо брать самое лучшее.

Поэтому одежду мне он всегда заказывал у портного - все с иголочки и по последней моде. Отец бесконечно ухмылялся, что он делает из меня пижона. Он-то мог прийти в чем угодно куда угодно, и никто бы слова не сказал. Только вот в чем загвоздка: по театрам он вообще не ходил. Да и своим тоже нигде не был.

- Какая разница, как ты одет, - небрежно бросал отец, - если тебя боятся. А если боятся - значит уважают…

В общем, один привычно говорил одно, другой - другое, максимально противоположное, не заботясь, что рвут мне мозг.

А истина как всегда лежит где-то на золотой середине - именно так и назывался бутик в центре столицы, куда мы зашли, толкнув огромную стеклянную дверь.

Колокольчик над входом звонко огласил наш приход, и симпатичные девочки-консультанты, как мотыльки, тут же облепили со всех сторон, интересуясь, чего господа изволят, и лучезарно улыбаясь. Но, вопреки традиции, кое-кого не проняло.