Лицом к своей тени

Ты уже заочно недолюбливаешь практику иностранного легиона: в несколько кратких хрустких поворотов корпуса Генсек скатывает своего визави в подвывающий ком. Воронёная железяка звенит о верстовой столб. Отвратительной рябью забрызганное лицо обращается в вашу сторону: 

- И что встали? Перекур, что ли? В тачку! 

- Найти бы ещё тачку... – ворчливо тянет прихромавший от «Фиата» Рантье, - там ещё и писаку нашего цепануло. Типа, всё пока? 

- Пока вертушки не подтянули. Мальчики серьёзные, но... – Генсек жестом завзятого персонажа анекдотов вскидывает к невесть когда (хотя, конечно, было время) расфигаченному, оладьеподобному уху мобилу: 

- Ну, вроде как.

.. да! Подгоняй, Менора, детка. 

- И всё-таки, лысый, я доскажу, - говорит, подходя и искря друг о друга ставшими разноцветными палочками, Карачун, - Запоминай. Фраза номер один из списка знаменитых последних слов: с нами этого никогда не случится...

Вот тут-то ты и отрубаешься вторично – невзирая на зловещие всхлипы Гоши по поводу.

.. что же это так жжёт в подреберье?.. Руки, так твою, люби...

...Ещё немного, и ты точно узнаешь эту музыку. И место. 

ЦУМ, конечно. Неистребимый запах хорошего кофе. В плечо твоё горячей щекой втыкается что-то, пахнущее тобой в лучшие моменты твоей жизни. 

- Д... доехали?

- Жива? 

Было б ему что ответить! На гортань твою садится транзитный поцелуй; ну, самое время сесть и открыть глаза…

Не самое худшее, по крайней мере, самое безопасное зрелище – пьющий Борзописец.

Пьющий красиво, коньяк. Як конь, из пивной, сволота, кружки. Тебе уже завидно. Недолго. Первое, что он делает - протягивает нечто аналогичное, чуть меньше литражем и с символической добавкой кофе. И ты – нечего ловить – пьёшь, смотришь в мигающий огоньками кондишена потолок, принимаешь благосклонно гошины озабоченные взгляды. 

- Кажется, господа, загрузили мы гостью, - тянет генсековский голос на фоне бодрого «Лазер Дэнс», - Олюнь, милая, ты в режиме оклемации? Смотри у меня...

- Сам у себя смотри, эксгибиционист проклятый.

Чем закончилось веселье, а? 

- Человечество не должно пока это знать...

А в твоём видеоряде всё пялится на мимопашенный горизонт мужик в камуфляже... Спать бы да спать. Но уверенная рука Апгрэйда уже суёт тебе зажженную сигарету, да и танин с кофеином, словно Фредди Крючков, пробежались уже жгучим босичком по жилам. Блаженно ноет разбитый нос, ушибленная рука онемело вцепилась в сигарету... Что-то там ещё было с боком...