Следующая станция — смерть

И всё же, видимо усталость от жизни сказывалась. Седину уже не приходилось делать искусственно и колени иногда сильно ныли перед дождём. Были дни, когда он уже готов был выкрикнуть: "Мутабор!" и вместо превращения в халифа, превратиться в мертвеца, но каждый раз ему не хватало храбрости.

Когда вечером, в его небольшой домик постучал заблудившийся охотник, он был почти счастлив. За последние пять лет мужчина говорил с людьми не больше десятка раз. В основном его рассказы слушали белки и лисы повадившиеся таскать припасы и резвиться на пороге.

— И что же ты тут, совсем один живёшь?

Мужчины разговаривали сидя перед домом и попивая травяной чай.

— Один, ну разве, что со зверьём всяким.

— Долго?

— Немало. Но я и до того один был, хоть вокруг и людей полно. Как с семьёй расстался, так и один.

— А чего расстался-то?

Повисла пауза, нарушаемая только шумом осеннего ветра. Казалось ответа не последует, но мужчина всё же перебил голос осени.

— Так было надо.

— Надо говоришь. Может и надо.

Да только ты не от других, от самого себя бегаешь.

— Ты меня не знаешь совсем, а туда же, судить взялся.

— Не огрызайся, не сужу я и не учу. Да только знаешь в чём дело: жизнь эта — лишь станция на длинном пути, а ты, вместо того, чтобы прыгнуть в вагон и помчаться дальше, сидишь сиднем на привокзальной скамейке. Давно уже тебе стоило тронуться в путь, там, на другой станции, ты был нужнее.

— А что же теперь? Ни на одной станции не нужен?

— Теперь придётся ехать на другом поезде.

Кто знает: к добру ли, к худу. Но ехать всё равно придётся. Не пора ли купить билет, ты и так сильно опоздал.

— Ты, тот самый, что тогда подошёл ко мне на набережной?

— А похож?

— Ничуть.

— Зачем же спрашиваешь, если сам ответ знаешь.

— Расскажешь мне, кто вы такие и зачем это всё?

— Не расскажу. Сам узнаешь, когда время придёт. Или не узнаешь. Обещать ничего не могу.

— Есть что-то после смерти?

— Да разве я тебе уже не сказал? Что-то есть. Не так, как тебе представляется, не так даже, как тебе хочется, но есть.

Ничто не имеет конца, не имеет и начала. Всё замкнуто в круг и вывернуто наизнанку. Пойдём спать, друг мой. Пойдём спать.

Он был уверен, что не уснёт или, что его ждёт ночь кошмаров. Не случилось ни того, ни другого. Сон его был спокоен и глубок, а утро он встретил с радостью. Сентиментально погладил изголовье кровати, которое сам вырезал, перебрал травы, положил мяса лисам, как бы прощаясь, но без грусти, светло.