Молодые волшебники (*60 иллюстраций)

Значит, мы все умерли. И теперь в аду мучаемся за грехи наши. И если ты ещё раз наденешь на него юбку, я больше не выдержат этой картины. Мои глаза кровоточат. Дайте мне ослепнуть! Где черти? Пусть возьмут свои вилы и уже выкалят мне зеньки!

К удивлению Марка, он не ослеп. Зато на нём появилась привычная одежда, сменив крестьянское рванье.

– Хотя скорее, это рай, – тут же сменил мнение Марк. – Но не для всех?

Он посмотрел на Карасёва, но тот лишь покачал головой.

– Оно и понятно. Это как демократия, – тут же включил диванного политолога Марк.

Жора надул щёки и сложил губы трубочкой, с укором поглядывая на Настю.

– Таша, ну нре-кра-ти. Ну что мне сделать? Я и так уже опозорен на неделю вперёд.

Модельерша хмыкнула и смилостивилась.

На Карасёве тоже появилась привычная ему одежда. Как и на самой девочке.

Блондинка вдруг вздохнула, как будто устала воображать и подытожила:

– Ой, а что если мы и вправду… того?

– Кого «того»? – на всякий случай переспросил Марк.

– Ну… умерли в этой пещере? – прикинула Настенька. – От простуды, хотя бы. Да там столько пыли было, что может и от аллергии. Или вообще того…

– Чего того? – закатил глаза уже Жора.

– Отсутствия витаминов!

– Так, стоп. Чего ты такое говоришь? Вообще вы оба с ума сошли, – добавил Жора и собрал кипу платьев перед собой, а затем бросил их в огонь. – У нас тут тело не исчезает. Значит, не сон. Но демоны его тоже не забирают.

Пламя быстро подхватило нежную ткань. Костёр разгорался, взамен выкидывая в небо чёрную гарь. Но едва платья догорели, как все огни в чашах погасли.

Трое, не сговариваясь, посмотрели на старика под грудой техники. Как будто это зависело от него. Поддержание огня на камнях, где и дров никаких не было. Или газа. Магическое пламя, и всё тут.

Музыка на миг возобновилась, колонки продолжили песню:

Мое поколенье не ждёт

И больше не верит.

Оно так устало от скреп,

Что замкнуты двери.

Видимо, второй куплет пел уже Марк-гот. Но дальше оценить не удалось. Всё вновь потухло.

– Нет, это не сон, – пришел к выводу Марк. – Троим не может сниться одно и то же. Да и вряд ли вы слушаете то же, что и я. То есть – меня. Хотя, признаю, вкус у вас есть. Не поспоришь.

– Тебя? – воскликнул Жора. – Я что, похож на амёбу одноклеточную?

– Сам ты одноклеток несчастный! – возмутился Марк.