Мемуары рядового инквизитора

- Чем же? – на меня уставилась пара ясных холодных глаз.

- Властью, - не задумываясь, сказал в ответ. – Пороком. Силой. Ложью. Унижением.

- Хватит-хватит, я понял и признаю поражение, - инквизитор миролюбиво выставил ладошки. – Что будете пить? Я заказал «Букет семи трав».

- Это вино?

- Скорее, местная настойка на основе цветочного меда, если я правильно понял монолог трактирщика.

Тот, легок на помине, уже тащил кувшин, прижимая его к себе локтем. В руках, кроме того, он нес два стакана, тарелку с какими-то поджарками, ноздреватый деревенский сыр и хлеб.

- Кролик сейчас будет доставлен, господа!

- А что, любезный, некроманты в вашем городе есть?

Трактирщик вздрогнул.

- Нек…нек…некроманты? – его глазки забегали из стороны в сторону, будто кто-то дергал за ниточки. – А…э-э…

- Так да или нет?

- А в-вам зачем?

- Да или нет?

По опыту знаю, что большинство местных жителей даже не ведает о том, что на соседней улице обитает некромант. Однако, если им надо найти представителя этой редкой профессии, находят дом с первой попытки.

- Не о том вы речь завели, брат, - мой сотрапезник тем временем разлил в стаканы темно-желтого цвета жидкость с характерным запахом меда, полыни и самогонки. – Давайте лучше спросим, не освободилось ли в последние две недели где-нибудь на окраине, желательно поближе к кладбищу, одинокого домика?

- Кк-кладбище? – заикаясь, пролепетал трактирщик.

- Так ты знаешь или нет? Подсказываю – в доме никто не жил, кроме его последнего обитателя. Чем жил, что делал… Никто не задумывался до тех пор, пока его обитатель не был найден мертвым.

- Обитательница, - счел нужным поправить я.

- Вас, что, бабы интересуют? – осенило трактирщика. – Нет, у нас все тихо. Бабы не помирали… Тем более, одинокие.

- Нам нужен адрес домика, где-то на окраине городка, где до недавнего времени обитала одинокая некромантка.

- Ах, этот, - заулыбался трактирщик, едва до него дошло, о чем речь. – Так бы сразу и сказали! По Вороньему переулку до конца проедете, а там направо дорожка такая… узкая. Справа – забор, слева – овраг. А как овраг минуете, так в двух шагах домик будет, как на ладони. И до кладбища рукой подать. Только не понятно, зачем он вам-то?

- Как это – «зачем»? – пра Михарь подмигнул мне. – Непотребствами всякими по ночам заниматься…

- Фу!

- Колдовать, жертвы приносить.