Демон креатива

Демон креатива

Степан Кайманов

Демон креатива

– Такое ощущение, – сказал я, – что ваша игра вышла лишь чудом.

– Ох, Джейсон, – ответил он. – Все игры выходят лишь чудом.

(Шрейер Дж. Кровь, пот и пиксели)

Боль…

Единственное, что он ощутил, когда наконец-то разошлись занавески кромешной тьмы, — боль. Она прошлась подобно урагану, сметая все на своем пути. В голове будто взорвалась петарда. Огромная, ослепительно-яркая, способная оторвать пальцы, если держать ее в кулаке.

С другой стороны, боль была лучше, чем бесконечный мрак.

Боль позволяла надеяться на то, что он все еще жив. Ведь только мертвецы не чувствуют ничего, хотя от треска и звона в голове ему хотелось к ним присоединиться.

Во тьме, подрагивая, плавали призрачно-желтые пятна — двоились и разбегались. Мутным взглядом он обвел покрытые мороком окрестности, совершенно не понимая, где находится. И… где находился до того, как...

Но что, собственно, произошло до того, как? Нет, он точно не мог так надраться. Да и в последний раз в бар заглядывал… Три, может быть, четыре дня назад… Незадолго до того, как… Он гнался за… Черт! Проклятье! Он же ясно помнил, как, сжимая в руке холодную рукоять пистолета, прислонился к стене, чтобы его не пристрелили из темного переулка.

Затем…

Что-то разорвало память в клочья. На много-много разноцветных кусочков. Возможно, та вспышка, выжигающая глаза…

Боль не утихала, но сознание постепенно возвращалось к нему. Он ощутил холод и влагу под животом. Еще раз обвел светлеющим взором место, где очутился после той злополучной вспышки, и осторожно приподнялся.

Пустынная и темная улица, посреди которой он лежал, мокнув в луже, была ему незнакома. А он, без ложной скромности, знал Нью-Йорк как свои пять пальцев: каждый темный переулок и узкий закоулок, каждый вонючий притон и каждую грязную канаву. Да и Нью-Йорк ли это был?.. Смешные, мелкие дома, словно слетевшие со страниц сказочных книг и…

Слишком чисто, слишком тихо, даже несмотря на ночь, для его родного города. Это место определенно не могло им быть.

Оно и выглядело, и звучало, и пахло иначе. Пахло мокрыми камнями и… больше ничем.

Да где он, черт возьми?!! И что с ним случилось?!!

Превозмогая боль, он поднялся и провел пятерней по взмокшей голове. К счастью, на ладони осталась не кровь, а всего лишь дождевая вода. Он поднял взгляд: на неестественно-черном небе сверкали крупные серебристо-белые огоньки звезд — одна к одной. Сунул руку за спину и с горечью обнаружил, что пистолет пропал.