Постмортем

Стол и пол с въевшимися красными пятнами и куча кровавых тряпок в деревянной бадье под умывальником внушали большие сомнения в том, что здешние процедуры вообще могут хоть кому-то понравиться.

Неизвестно, что именно подтолкнуло магистра к решению — уверенность Тальфа или возможность не платить за услуги, но он хмыкнул и принялся расстёгивать камзол.

— Давай попробуем.

Закатав рукав рубашки, будущий ученик туго перетянул руку будущего учителя верёвкой, после чего сделал несколько быстрых и точных проколов вены.

— Надо же, — удивился магистр. — У тебя лёгкая рука. Я почти ничего не почувствовал.

Не по годам серьёзный Тальф пожал плечами:

— Так вашу милость короста пожрала, оно и неудивительно.

— Почему это неудивительно? — прищурился Хейлер.

— При коросте кожа как будто умирает, вот и не чувствует ничего.

— А ты смышлёный, — отметил волшебник. — И инструмент у тебя — загляденье. Такой чистый... Где ты учился?

— Нигде, ваша милость. Смотрел за цирюльником.

— Наблюдательный, значит… — протянул колдун.

— Нет, это мои, — Тальф нацедил в миску достаточно крови и перевязал руку магистра чистой белой тряпицей, на которой тут же проявились тёмные пятна. — С вас полкроны. Инструменты мастера вон там висят, — он махнул рукой вглубь комнаты, где на деревянном щите висели приспособления для добывания крови из человеческого тела. При одном взгляде на них пациентам становилось лучше: щит выглядел так, словно о него на полном ходу расшиблось вдребезги крупное животное.

— Сразу видно инструменты настоящего мастера, — улыбнулся магистр. — А твои смотрятся так, будто ты ими и не работал ни разу.

— Может быть, — наморщил лоб мальчишка. — Но мои счастливые, после них больше людей выживает почему-то. Мастер меня лупит, когда кто-то помирает — говорит, мол, мы с живыми работаем, покойники к нам редко ходят. Разве что пришить чего-нибудь.

— Насчёт выживших тоже наблюдение? — магистр накинул сюртук поверх рубашки.

— Ага.

— Надо же… А есть ещё какие-нибудь интересные?

— Есть, — кивнул Тальф и тяжело вздохнул. — Но вам не понравится.

— Это почему же?.. — нахмурился магистр.

— Потому что кровопусканием коросту не вылечить. У меня было несколько господ — все померли.

Хейлер задумчиво пожевал губами:

— Так, а где твой мастер?

— В подвале он, — уклончиво ответил Тальф. — Спит, наверное, лучше к нему не ходить.

— А подвал где?

— Простите, господин! — взмолился ребёнок.