Невеста для Трюма

Золотом плачет Брисингамен в ладонях у Фрейи. Все – обман, все – снами навеянное…

– А пока что – подремли чуток, отдохни перед долгой дорогою, Тор. Смотри только, самого себя не проспи, ха-хах, – вскидывает голову Локи, стоит, под лучами текущего солнца, выжигающего с кожи его колко-острые птичьи перья, истирающего клюв его – до улыбкой раскрытого рта, беспощадно-ясного солнца, навевающего столь правдивые сны… а потом – довершившееся превращенье сводит грудь его жестким обручем боли, и он проваливается на миг – в густую, давящую черноту, вязнет в ней, как в патоке неосторожная бабочка…

И открывает глаза – золотому асгардскому утру.

***

– Я уже и не помню, как оно выглядит – утро в Асгарде. Семь дней и ночей идем – а дорога все не кончается, – Тор сдирает с лица намокшую потом фату, звучно сморкается оземь, распугивая полевок-мышей. – Долго нам еще идти до Трюмова жилища? Руки чешутся – взять наконец молот и… – он сладко жмурится, представляя, как сокрушает необоримым Мьёльниром стены ётунского дома и кости ётунов, попавших ему под разгоряченную руку.

– Чего молчишь, Ас-Обманщик, какую пакость опять измышляешь?

– Думаю, что слишком тороплив и слишком неосторожен ты, Тор, – поправляет на ходу Локи служанкин передник, – и подождал бы ты лучше мечтать о сраженье, пока Мьёльнир тебе Трюм не вернет. Быстро все – оно только во снах случается…

Дом Трюма снится им на восьмую ночь – огромный, как гора, воротами оскалившийся путникам, он упирается под облака, сизые, набухшие грозовою влагой.

Тор делает шаг к воротам – и молния бьет прямо из-под облаков бело-синею вспышкой, взрывается громом над головою Тора. «Верни мне Мьёльнир, подлый ётунхеймский ворюга! – кричит Тор, перекрикивая удары грома, и молния ударяет снова – каменно-тяжелая, молотом вколачивает в землю Тора по самую маковку. – Верни мне мое оружие, Трюм…»

Бум-м. Они просыпаются, мокрые до последней нитки, под хлещущим проливным дождем, сквозь бело-яростные вспышки молний видя перед собою – черное чрево пещеры, в которой хоронится Трюм.

В пещере пахнет гнилью и свежеванным мясом, огонь весело трещит в очаге, а против очага – гостей ожидает Трюм, сидит, скрестив ноги, завернутый в козью шкуру, и красный, кровью налитый глаз его смотрит на Тора в упор.

– Долго же ты добиралась до меня, прекрасная Фрейя! – ворчит он, костью выковыривая козлятину из-под желтых клыков.