Будильник

Я с тяжестью в сердце, диаметральной радости Бороды по тем же причинам, любовался громадным замком, стоявшим на холме неподалёку. Может, он и не особо громадень, я не специалист в замках, но мне показался очень даже внушительным.

Я пригляделся к «постройке» повнимательнее. Тяжёлые, серые стены с зубцами и небольшими башенками. Вдали, у горизонта, возвышались башни повыше, с острыми крышами. Массивные ворота посреди стены, глиняная черепица на всём этом безобразии… только рва и откидного моста не хватает, для полноты картины.

И, главное, тропинка-то наша предательски вилась прямо к нему. Значит, и наш путь шёл туда же. Интересно, если я выбрал путь сюда, я ли его запланировал при этом?

– Ну пошли, Игоряш! Пазязя! – начал канючить Борода, словно маленький ребёнок. При его габаритах и антураже выглядело это втройне комично, потому я не сдержался, хохотнул.

– Да пойдём, конечно, не переживай так, маленький, – радостно воспользовался я моментом и подколол друга в открытую. – Нам теперь только туда идти надо, без вариантов.

Ты это, ты держи себя в руках, ладно? Если уж мы… а если Германия?

– Что? – не понял Борода. Он мгновенно осёкся и приблизился ко мне, чтобы вникнуть в ход моих мыслей.

– Я говорю: ну, а если Германия, например? Или… Европа, одним словом. Старинные замки их, а мы… я не знаю как, Борода, но я надеюсь на лучшее.

– Не, Игоряш, уже бред. Не на то надеешься. Лучше надейся, что у них есть серьёзный маг. Желательно, который нам сходу поверит. И сможет вернуть нас домой, агась. А ещё лучше — что он нас хотя бы поймёт.

А то читал я пару книжек…

– Так, тут уже заткнись сразу, меня заранее пугает такое вступление из твоих уст.

– Благодарю, – он наигранно поклонился, изобразив подобие реверанса. – И правильно, кстати. Там пятнадцать лет..

– Заткнись, я тебя прошу! Хорошие книжки есть у тебя в репертуаре? Их мне цитируй лучше, пока к городу чешем.

– К замку, Игоряш. Вообще, есть и хорошая. Из раннего. «Волшебник Изумрудного города» называется.

– Страны Оз ты хотел сказать?

– Ну нет, но да.

Плагиат святое дело. Не тырил только один писатель, но он забыл книжек написать. Закопался в создании собственной вселенной и проработке деталей.

– И?

– Что — и? И помер. Осилил только детскую сказку и один роман посерьёзнее. Зато собрал туда всех и вся, что новым авторам без плагиата, как и без сравнения с ним и не написать ни рожна.

– Добрый дядя… Серёг, не хочу я в этот замок заходить, хоть что со мной делай!

– Да и подыхай на входе, мне-то что.