Горящие сроки, бремя автора

Чёрт, до чего избитая и пафосная фраза, но разве от этого она неверна?

Ход моих мыслей, даже если разобрать его с позиции психологии, выложен из такого множества факторов, которые выстроили оный словно ментальные кирпичи, что понять этот «поток сознания» удастся лишь буквально ПРОЧИТАВ мои мысли. Но все они столь бездарны… Учёные, мыслители, и эти, прочие…

Ну так вот вам моя помощь! Вот они, мои мысли. Читайте.

Вот только сможете ли вы их понять? Способны ли вы их понять? Способны ли вы через них понять меня, найти в них меня настоящего, а не рыться в них, в моих словах, в тщетных поисках мнимых оскорблений и выкапывании двусмысленностей, которых я не вкладывал? Сомневаюсь… но попытаться мы обязаны.

Началось всё, как водится, с девушки. Женщины? Да хоть бы и девочки. Их было много, куда больше одной. «Курица, или яйцо?», очередное «что раньше».

И с появлением каждой что-то начиналось.

Одна похвалила какой-то мой текст. Во всеуслышанье, перед толпой. Даже процитировала, позволяя (или скорее даже повелительно дозволяя) мне его узнать по броской, но витиеватой фразе.

Другая казалось особенной и вызвала желание. Желание сотворить для неё целый новый мир. Но исчезла прежде, чем мир был закончен. Она искала иного… хоть сама и не ведала, чего именно. Ей понравился тот Я, каким я был в сотворённой мной сказке. Но ведь это и был я, разве нет? Просто другой. Не может мужчина быть в сражении с врагом и в постели с любимой женщиной одним и тем же.

Да и не только ей. Кому я, в сущности, нужен? По-настоящему, без корыстных интересов. Именно я, а не внешняя шелуха, пустая обёртка. Разве что себе, но… в недавнем прошлом, не сейчас.

Каждый следующий излом во мне открывал моему сознанию гнилостность бытия, сочащуюся из каждого, всё шире и детальнее, меняя моё восприятие навсегда.

Но меняя не только меня, а ещё и моих персонажей.

Каждый стремится развиваться? Едва ли. Всякий лишь ищет свою нору, в которой ему будет комфортно проваляться до окончания века и сгнить… оставив после себя…

…а что?

Что мы оставляем? Набор таких же прогнивших крыс, наших отпрысков, недовольных всем вокруг, но не способных уступить другому? Мир гниёт не сам по себе, нет… он гниёт прямо в нас. А мы гниём вместе с ним, просто за компанию.