Франт 3

— Слышь, Сань, а сколько вообще тысяч лет могут жить эльфы и сколько сейчас нам?

— Ты чего, Кость(с волнением)? Мы ж едва до двухсот доживаем. А мне... нам — сорок семь. Кажется.

— Хм(впечатлённо), а с виду молоденький совсем. Тут такое дело, Сань. По-моему, я не эльф.

— А?

— Человек я.

— Хуманс(ошарашенно)? Так эти ж тумба-юмбы только в Африке в своих дикарских племенах и обитают.

— Ну так я, похоже, и не из этого мира.

— Может, тебе это... прилечь, Кость? А?

— Да я в порядке. Нормальный я. Не кипишуй, короче.

Тебе, Сань, разве не кажется странным, что у одного тела две личности? И это навряд ли раздвоение.

— Тю, да просто рана у нас такая. Вот ты и появился. Этот, как его... эм, глюк!

— Вот, видишь? Ты уже и слова из моего лексикона перенимаешь. Нет, Сань. Не глюк я. Я попаданец!

Продолжить нашу странную беседу было не суждено, так как откуда-то слева послышался рокот моторов, и вскоре показались несколько... вполне привычного вида мотоциклов с колясками.

Ну точно — Фрицы! Не знаю, что оно такое, но Фрицы же, натуральные! Хотя с близи уже не так похожи.

— Гессенцы это(с ненавистью).

— Да хоть Померанцы с Баварцами. А чего у них каски не каноничные и форма не фельдграу? Непорядок.

— Не понимаю, о чём ты.

— Да блин, а чего они ещё и черномазые-то? Что за дичь, Саня?

— Так Гессенцы же. Дроу.

— Мамма мия, куда я попал?

Из леска, в полукилометре от нас, вывалилось пять мотоциклов с колясками, а за ними выкатили и два броневика. Не особо разбираясь, эти вот, такие же как и в кино угловатые, но без тевтонских крестов и не сказать что серые, а скорее голубоватые «кампфвагены» сходу принялись поливать нас из всех стволов.

— Проклятые броневозы своими дюймовками нас раскатают сейчас!

— Ага, Санек, похоже хана нам.

Мотоциклисты беспощадно поливали огнем третьдюймовок... Тьфу ты. Из своих пулеметов с их жуткой скорострельностью нас давили ушастые черномазые гады, почему-то не в привычных штальхельмах, а словно в британских Броди, и весь этот сюр был не мышиного цвета, а слегка голубоватого.

Так вот, а пока они не давали поднять головы, четырехколесные «броневозы» полуросликов дум-думкали по нашим скоплениям своими двадцати... пяти, получается, миллиметровыми автоматическими пушками.

Твари! Тут же одни только раненные. Стрелковая ж рота уже где-то там, на Западе. Что ж вы творите, суки?

— Прощай, Костя.

— Да хер там! — заорал я вслух, когда увидел, как дернулось тельце рыжей от близкого разрыва очередного дюймового снаряда.