Метафизик 1

— Я расщедриваюсь на нервную улыбку и провожаю взглядом старика и его... сыновей? Племянников? Внуков? Скорее всего, в самом начале нашей встречи Конфуций представил и себя, и своих спутников — но в тот момент я был слишком взбудоражен, чтобы слушать историю о семейных узах.

— Милорд.

Ко мне подходит одна из девушек. Она невысокого роста, но стройна — и к тому же обладает весьма миловидным, пусть и чуть хитроватым, личиком, обрамленным иссиня-черными волосами, подстриженными под каре. Почему-то я уверен, что это ее зовут Элейн.

— Я — Лиара, милорд, — произносит она с очаровательной улыбкой на лице.

«Ну да. Я не только Мастер Измерений, но еще и Мастер Интуиции, по всей видимости».

Позади Лиары становится вторая девушка — очевидно, Элейн. Та повыше ростом, ее волосы струятся по плечам золотисто-солнечными каскадами, взгляд будто бы немного напуганный, а формы... несколько более выдающиеся, чем у Лиары.

— Ванная комната, — продолжает Лиара, — в конце того коридора. Мы вас проводим.

— Как мило с вашей стороны, юные.

Мы начинаем ходьбу, и я ловлю себя на том, что не знаю, как мне себя с ними вести. Я ведь должен отыгрывать роль Героя-Ста-Тысяч-Измерений, ну или как там его? Наверняка он тот еще высокомерный ублюдок. Может, мне стоит ущипнуть кого-нибудь из этих девушек за мягкое место? Показать, так сказать, свою социальную значимость? Да ну нет. Это уже совсем перебор. Хотя... Хм-м...

Нет. Все-таки перебор.

Будто бы услышав направление моих мыслей, Лиара останавливается перед дверью и заглядывает мне в глаза:

— Быть может.

Тут уже в ступор впадаю я. Наверное, большинство на моем месте согласились бы, не раздумывая — но я почему-то медлю, словно тут может крыться какой-то подвох. Впрочем... Законы гостеприимства ведь никто не отменял? Да и станет ли легендарный герой отказываться от такого предложения?

Я выдавливаю из себя пафосную улыбку и киваю:

— Милорд не станет возражать.

— Тогда прошу вперед. — Лиара приоткрывает дверь. — Начните сами, а потом... вам помогут.

От томной интонации в ее голосе меня пробирают мурашки. Даже усталость, от которой полчаса назад я готов был свалиться под ближайший куст, как будто бы отступает на второй план.

— Мерси, — говорю я и, зайдя внутрь, закрываю за собой дверь. Щеколду, само собой, я не задвигаю.