Самозванец из Гессена

Причём Ящерка сделала это так удачно, что придавила Крота, не успевшего вовремя среагировать на новую опасность и закопаться в песок.

Остался один Слизень. То, на чём мы остановились минутой ранее.

Отпускаю намертво застрявший меч и мягко приземляюсь на землю. Запасное оружие в руке. Хватило шести секунд, чтобы разделаться с последней Тварью.

- Бой закончен! Можешь выходить, - раздался голос недовольного учителя Клауса, и в стене сразу же появилась дверь.

- Ты почему пользовался лишь одним мечом?! - накинулся он на меня, как только я появился в его поле зрения.

- Так интереснее.

- Кому интереснее? Тебе или Тварям?

- Вам, Мастер. Вы же не зря такую подлянку мне устроили с Тварями из разных групп. Скучаете, наверное. Вот и решил вас повеселить.

- Щенок! Ты ничего не понимаешь! - в своей привычной манере разорался Клаус.

- Да всё я понимаю. Твари хоть и фантомные, но кусают очень больно. Наказание за вчерашнее?

- Настоящий воин должен терпеть боль! - глубокомысленно изрёк этот мудила, подняв для пущей важности указательный палец вверх.

- Так, я и терплю, только удовольствия от этого не получаю. А вы, уверен, настоящий воин и кайфуете от боли. Признайтесь! Вас, наверное, женщины в кровати плётками стегают, вместо того, чтобы, как всех нормальных людей ублажать? Кляп в рот? Деревянный член в…”неврот”? С занозами?

- Как ты смеешь?! - схватил Клаус меня за грудки. - Я тебя сейчас по стенке размажу!

- И завтра ваша голова украсит обшарпанные ворота не менее обшарпанного замка Меринбергов… Пардон, как говорил наш сбежавший повар.

Не обшарпанного, а сохранившего исторический облик. Но вашей голове от этого легче не будет.

- Убивать? Нет! Устрою ещё бой! - не унимался старик, которого все почему-то считали Мастером. - Пятьдесят! Нет! Сто Тварей и один меч!

- С удовольствием. Я только размяться успел.

- Тьфу ты! Только энергию кристаллов на тебя переводить! Пятьдесят плетей! - в сердцах сплюнул он.

Двадцать четвёртый удар… Боль разрывает тело.

Боль заставляет орать, но я, стиснув зубы, молчу. Не дождётесь! Я сильнее вас, ублюдков! Я выдержу всё и дождусь своего шанса стать свободным!

Сороковой удар…Уже не сдерживаю себя в крике, чувствуя, как кожа сползает со спины лохмотьями.

Сорок второй удар… Проигрывает не тот, кто на коленях, а тот, кто не может с них подняться. Я поднимусь. Обязательно.

Сорок пятый удар… Искупление собственных ошибок начинается с нуля.