Избранник смерти

Избранник смерти

Евгений Решетов

Пролог

По ночному небу плыли перистые облака, порой скрывая любопытный глаз жёлтой луны. Скрипел ветками густой северный лес, а впереди, на поляне, высилась покосившаяся церковь из тёмных от прожитых лет брёвен. Луч моего фонаря выхватил из тьмы провалившееся крыльцо и безжизненно-чёрные окна, скалящиеся осколками стекла. Подле одного из оконных проёмов обнаружился перевёрнутый двухметровый деревянный крест. Видать, он когда-то сорвался с маковки единственного купола, да так и остался стоять, опираясь на стену, будто немощный старик.

Мишка ткнул пухлой рукой в сторону перевёрнутого креста и тихонько пробормотал, тряся вторым подбородком:

— Символ сатанизма.

— А ещё символ святого Петра, Ежов, — хмуро вставил я, вдыхая пахнущий хвоей влажный воздух. — Так что тебе конкретно нужно сделать, балбес?

— Войти внутрь и сфотографироваться возле алтаря, Андрей.

— Ясно, — кивнул я и добавил: — Не играл бы ты больше в карты на желания с этими хмырями из двести второй группы.

Они там все заодно, скопом валят любого, кто сядет с ними играть. Надо будет завтра сказать им пару ласковых. Старшекурсник я или кто?

— Скучно же, вот и решил сыграть, — промямлил парень, отмахиваясь от назойливых комаров. — Сам знаешь, что интернет в этой глуши не ловит, а книжки все прочитаны, даже те, которые ты мне по-соседски давал. Только и делаю, что с утра до ночи лопатой машу. У меня уже спина не разгибается, а на руках мозоли больше, чем титьки у Аньки, ну, той, что с первого этажа нашего подъезда.

У неё там ого-го! Размер четвёртый.

— А чего ты ожидал от раскопок? Это тебе не пикник у обочины, — усмехнулся я и подбодрил парня: — Зато теперь Игорь Владимирович на втором курсе экзамен тебе автоматом поставит.

— Угу, — уныло выдал Мишка, пугливо глянул на церковь и шумно сглотнул.

— Да не трясись ты так, будто из окна сейчас упырь выскочит и обглодает тебя до самых костей. Нет там никого, кроме мышей да белок.

И то, насчёт белок не уверен. А вот мыши там точно есть: большие, серые и голодные. Вот они-то тобой закусить могут.

— Знаешь, Андрей, твоя ирония неуместна. Это из уютной петербургской квартиры не верится во всякую чушь, а вот ночью в глухом лесу перед заброшенной церковью потусторонняя чертовщина уже не кажется выдумкой. Откуда тут вообще церковь? Кто её построил? Бобры?

— Наверное староверы где-то неподалёку жили, — предположил я.