Династия. Изгой

Там нас вдруг обгоняет Вик на мотоцикле. Метров через триста моргает поворотником.

— За ним, — говорю я.

Водитель послушно поворачивает, и мы оказываемся на какой-то полузаброшенной стройке. Виктор резко тормозит и спрыгивает с мотоцикла. Водитель паркует Ауди и говорит:

— Ждите здесь, ваше сиятельство.

— Ну уж нет. Я хочу сам с ними поговорить.

Фургон заезжает на стройку и останавливается. Наверное, в этот момент люди внутри него понимают, что их привели в ловушку.

А потом ловушка захлопывается.

Вик и парни приехали решать вопросы.

На стройку залетает ещё один автомобиль, перегораживая выезд. Из него выпрыгивают два молодчика с автоматами наперевес и целятся в фургон.

Вик снимает шлем. Достаёт из кофра небольшой пистолет-пулемёт и протягивает моему водителю.

— Мне тоже, — говорю я.

Виктор только пожимает плечами и вручает мне револьвер.

— Добрый день, господа! — восклицаю я, направляясь к фургону. — Советую спокойно выйти и ответить на мои вопросы.

Глава 7

Не успеваю сказать «два». Водитель сразу же высовывает руки в окно и кричит:

— Не стреляйте, мы без оружия!

— Все вышли, быстро! — рявкает в ответ Виктор. — Лечь на землю, руки за голову!

Водитель и пассажиры фургона сразу же подчиняются. Всего их трое, и оружия действительно при себе не имеется. Если не считать электрошокер.

Заглядываю внутрь фургона и вижу там оборудование для наблюдения, камеры и прочее в том же духе.

— Кто главный? — спрашиваю я.

— Я, — дрожащим голосом отвечает один из лежащих на асфальте мужчин.

— Пойдём, побеседуем. Поднимите его.

Мои охранники (то есть уже гвардейцы) заставляют мужчину подняться и тащат следом за мной. Я отхожу в сторону, к стопке бетонных блоков и останавливаюсь.

— Оставьте нас, — прошу охранников.

— А с теми что?

— Пусть полежат пока. Зависит от того, что расскажет мне этот любезный.

— Ваше сиятельство, мы ничего такого не хоте…

— Заткнись пока что, — говорю я. — Оправдания мне не нужны. Я буду задавать вопросы, ты будешь отвечать. Понятно?

— Да, — кивает он.

Внимательно осматриваю мужчину. Забавный какой-то. Телосложение как у мальчишки, на лице веснушки. Только морщинки в уголках глаз говорят о том, что ему уже за сорок.

— Имя, — говорю я.

— Иван.

— На кого работаешь?

Некоторое время он молчит, явно боясь рассказать.