Ландскнехты

Того, кто не берет, подобно чернокнижникам, Силу, яростно выжимая ее досуха из окружающего мира, но просит поделиться.

Давно это было...

Сержант завис на самом краю сна. Похоже, не выйдет ничего в этот раз. Да и ладно, пара часов сна - тоже доброе дело. За себя следопыт не боялся - балансирующий на грани двух сфер ведьмак беспомощен, однако при том, почти неуязвим. Вернее - практически незаметен. Даже самый злющий и умный оборотень-ursus мог пройти в двух шагах - и не заметил бы человека. Мирослав глубоко вдохнул чистый свежий воздух и смежил веки, готовясь провалиться в дрему.

..

Земля расступилась, обваливаясь в бездонную пропасть. Он падал как во сне - стремительно и одновременно замедленно, в патоке остановившегося времени. Тьма вокруг и тьма в душе... Тягучая и опасная, тяжкая болотная жижа. Падение и удар.

Он опять в лесу, однако, это другой лес. Деревья иные, все больше хвойные, обметанные коричневым цветом поздней осени. Толстая подушка опавших иголок на земле - она впитывает кровь без остатка.

И конвой из десятка телег. Обоз разгромлен, но это совершенно другие телеги, с другими товарами. Честные порох и селитра. Засадники остановили его, но и сами полегли. Выжил только один человек, из сопровождения. Но это ненадолго. С пулей в животе живут коротко и плохо.

Мирослав смотрел на все происходящее со стороны, причем странной стороны. Он был одновременно и сверху, и с боков жуткой картины. И чувствовал ее, чувствовал, как тогда...

Серо, тихо. Страшно. Даже вороны не каркают - птицы распуганы короткой, но свирепой схваткой.

И над всем тяжкой пеленой повис ужас. Запредельное отчаяние умирающего, который знает, что обречен. Все вокруг осколок зеркала, сохранивший давнее отражение. Все это давно прошло, развеяно временем. Истлела хвоя, истлели кости погибших. И все равно - здесь, вокруг все было как тогда. Прошлое вернулось. Мирослав закричал. За себя нынешнего - и того, прошлого. Тогда он кричать не мог. Да и говорить тоже. Самое легкое напряжение отзывалось огненной болью в подвздохе. Не то, что говорить - дышать больно...

Иногда смерть приходит в молчании.

Осколок былого подернулся рябью, разбился на мириады осколков битого зеркала, и в каждом отражался умирающий боец. Снова тьма, и снова рывок из времени во время.

И снова лес.

Не зелень теплого лета, не печальное увядание осени. Теперь кругом хлад и резкая белизна зимы. Черное и серое - промерзшая земля и низкое темное небо. Снег опускается медленными хлопьями.