Проклятие Прометея. Книга третья. Александр, сын Аммона. Бог

И надо отдавать – потому что иначе заберут сами...

А справа, неслышно ступая, крадётся, поднося тебе чашу с ядом, давно уже мёртвый Багой, шепча:

- Теперь твоя очередь, Дарий Третий...

Просыпаешься в холодном поту.

***

Троя! – пела дорога под копытами Буцефала.

Тро-я! – равномерно бухали ногами в землю, выбивая из неё пыль, тяжеловооружённые гоплиты.

Тро-о-я! - ржали кони гетайров, перемигиваясь влажными глазами со своими гривасто-копытными собратьями из летучих ил продромой.

И душа шептала восторженным любовником, овладевшим самой желанной из женщин:

- Троя.

Троя... Троя – за спиною.

Море ласковым прибоем

Шепчет: "Троя...", плачет: "Троя..."

И великий город стонет

Девой в сладостной истоме:

"Да, я – Троя, я – твоя!.."

Не за десять лет – без боя,

Без потерь – само собою.

Мир на острие копья.

Жизнь былая, смерть героем...

Чья ты, жизнь? Ты, гибель - чья?

Назовись!

Ответит: Троя...

И прошепчет: Я – твоя...

Грань. Край. Предел мечтаний. Мир тысячелетней давности, пыль веков под копытами коня.

Троя, Троя, Троя... Троя – я!

Но восторг гаснет закатом за спиной – там, где остался взятый без боя легендарный Илион. Восторг давится клубами пыли, поднятой тысячами ног, копыт, колёс – и до боли в глазах вглядывается в темнеющий впереди восток.

Что – там?

Мир, отставший, оставшийся позади, держится, держит, цепляясь за самый кончик плаща последним закатным лучом: останься! Насладись победой! Удовлетворись достигнутым, успокойся, остановись! Всё, за что ты боролся, чего хотел – там, за спиной! Там – Эллада, там – Троя.

Там – ты. Ты – тысячелетней выдержки...

- Ничто меня не удержит!

И Буцефал несёт меня навстречу мраку неизвестности, окутавшему восток, навстречу мне – завтрашнему, будущему, перешагнувшему очередное тысячелетие...

- Александр!

Останавливаюсь? Нет, просто оглядываюсь назад.

- Да, Гефестион?

- Куда ты бежишь?

- Ахилл обогнал уже свою черепаху – я хочу обогнать Ахилла!

- А если ты бежишь не в ту сторону?

- Значит, однажды мы встретимся.

Троя уже не сбывшийся сон – она переставший пугать кошмар. Ведь это страшно – десять лет стучаться лбом в одни и те же стены. Это – плен, это...

Мне осталось как раз десять лет – не потому ли Троя настойчиво цепляется за хвост Буцефала, не желая отпускать? Я не повторю того, что было, Троя.

Троя, Троя – за спиною –

Камнем, выброшенным морем

На песок...

Оставайся! Ты – былое!

Было мною, станешь тьмою...

Ждёт Восток.

Глава вторая. Граник

Глава вторая.