Тантра для двоих неспящих

Лениво ковыряясь вилкой в тарелке с вермишелью (наверное, «Мивина» была придумана специально для холостяков, которых никто не кормит по утрам домашними завтраками), я разглядывал грязные потеки на стекле. С той стороны все-таки, или с этой? Надо было бы помыть окно. Когда, кстати, оно в последний раз мылось? Кажется, еще когда мама жила дома. То есть – два года назад.

Два глотка горячего кофе – и завтрак завершен. Тарелка с чашкой отправились в раковину, где уже громоздилась горка немытой посуды.

Не глядя в зеркало (все равно ничего нового там не увижу), обул кроссовки и набросил спортивную куртку на плечи.

Все. Готов к труду и обороне.

Пять минут до стоянки вдоль улицы, утыканной громоздкими телами пятиэтажек. Несколько худосочных кленов понемногу сбрасывают листву, обмытую очередным дождем. Блестящие в лучах уже давно по-осеннему скупого солнца лужи.

Еще один день из обоймы похожих между собой рабочих будней.

А вот и она, боевая подруга – видавшая виды ГАЗелька, мой кусок хлеба на колесах.

Один поворот ключа – и железное сердечко радостно застучало под капотом. Нас снова ждут светофоры и пробки столичных дорог…

Давно знакомая площадка за огромной тушей строительного супермаркета. Теперь – стоять и ждать, пока поступит заказ и мы с моей боевой лошадкой потащим какому-нибудь счастливому новоселу (или не очень счастливому, попавшему в кабалу ремонта) заказчику то, что он выбрал.

Старенькая автомагнитола сразу поймала «Радио-рокс».

«Волки уходят в небеса,

Горят холодные глаза»

– негромко зазвучало в кабине. Карандаш и блокнот в бардачке – маленькая слабость, в которой я себе не отказываю. Карандашные наброски, отражения мимолетных мыслей… Все ж лучше, чем жевать жвачку ненужных и нескончаемых разговоров с мужиками – другими водилами – по большей части такими же неудачниками, как и я. Что мы можем дать друг другу? Лишний раз убеждать себя и кого-то еще, что жизнь – дерьмо? Это я и сам знаю. Но есть моменты, которые все же заставляют в этом усомниться…

Карандаш – кажется, сам по себе – уверенно вел мою руку по бумаге, где тонкие штришки складывались в портрет – задумчиво-мечтательное лицо и какая-то неприкаянная теплота в глазах.

Кто ты, незнакомка, розовое облачко из сна? Пусть даже сон был не совсем сном, но беда в том, что эти две реальности живут по разным законам. Это значит, что у меня почти нет шансов встретить тебя тут… Да и там тоже.