Крутой. Право на любовь

Только видеть именно его я сейчас не желаю…

– Пошел вон!

– Ульяна, – хриплый мужской голос, который когда-то будоражим мою кровь, в данный момент вызывает лишь раздражение.

– Пошел вон, я сказала! И пока не найдешь мне его, лучше на глаза не попадайся…

Какое-то наваждение. Уже целую неделю. Все мысли только о НЕМ.

Я запомнила его голос! Тихое “потерпи”…

И я дико, безумно хочу найти того, кто меня спас…

Глава 2

Костя

– Сынок, я к тебе, – папа, как обычно, открывает дверь с ноги, но я уже давно к этому привык.

Поднимаю голову, несколько секунд наблюдаю, как отец швыряет пальто на стул, и тут же снова утыкаюсь в бумаги.

Достал! Сил нет! Своими бесконечными визитами и наставлениями. Он же у нас супер востребованный адвокат! Да и фамилия подходящая – Крутой!

Крутой Игорь Михайлович… Кто бы знал, сколько раз за свои тридцать лет я слышал вопрос:

“Крутой… Это ты сын известного композитора?”

Если бы! Пока только известного адвоката в нашем городе.

Надо же, вроде и мужик умный, но иногда так бесит, что я готов его разорвать на части.

– Сынок, он все-таки твой отец, – постоянно талдычет мне мама, когда я в очередной раз на повышенных тонах рассказываю о своих сыновних “чувствах” к нему.

Он бросил нас, но не забыл. Деньгами всегда помогал – мы с мамой ни в чем не нуждались. Только вот папа так и не понял, что счастье не в этом.

Мне не хватало его…

Отца…

Может именно поэтому наши взгляды не сходятся?

– Если не срочно, то давай завтра, – я пытаюсь сдержаться, но все равно в голосе прослеживаются нотки раздражения.

 – А лучше послезавтра.

“А еще лучше, через месяц! Или два!” – мысленно добавляю, но отец игнорирует мой сарказм, продолжая гнуть свою линию:

– Ты дело, что я тебе оставлял, читал?

Ах вот оно что! С порога и сразу в лоб, что называется. Ни “здравствуй, сынок, рад тебя видеть”. Ни “как дела, дорогой”.

Дело его интересует. Точнее, мое мнение.

Как бы отмазать очередного упыря от тюрьмы!

– Полюбопытствовал, – я откидываю ручку в сторону, снимаю очки и поднимаю глаза на отца.

– Ну? – нервничает папаша, а я хмурюсь в ответ.

– Что “ну”? – пристально смотрю на то, как он нервно ходит по кабинету.

– За что там можно зацепиться? – отец останавливается и впивается в меня взглядом.

– Ты у меня спрашиваешь? – приподнимаю одну бровь, тычу пальцем в сторону своей груди, а после усмехаюсь, откидываясь на спинку кресла. – Н-да, дела.