Мытарство. Живая голограмма

Спи, моя хорошая!

Одна из рук выхватывает меч Иммануила и замахивается. Интересно, что он будет делать? Меч вонзается ему в правую ногу, скользит ниже и наполовину входит в пол. Рука пытается выдернуть оружие, чтобы нанести новый удар. Иммануил, стиснув зубы, изгибается как червяк. Подхожу и ложусь рядом с ангелом.

– Больно? – спрашиваю.

Молчит. Вижу, что больно. Стойко терпит.

– Очень больно? – уточняю, разглядывая свои тонкие пальцы.

У меня нежные руки, не для грубой работы. Пальцы длинные, будто предназначены для игры на пианино или гитаре.

– Издеваешься? – наконец выдаёт он. – Помоги!

Вскакиваю на ноги, создаю в каждой руке по мечу и с лёгкостью расправляюсь с живыми отростками. Они разлетаются во все стороны. Делаю прыжок вверх, разворачиваюсь вниз головой и на огромной скорости падаю, проваливаясь сквозь пол. В тёмном погребе толстое многорукое чудище, не имеющая глаз, но каждая рука которого, будто имея собственный разум и зрение, разворачивается и кидается в мою сторону.

Хрясь! Хрясь! Да сколько можно?! Ко мне тянутся всё новые руки. Делаю в воздухе сальто и вонзаю оба меча в толстую тушку, руки падают, падает и сама тушка, превращаясь в тягучую слизь. Ух, я молодец! Взлетаю вверх.

Иммануил стоит, колдуя над своей больной ногой.

– Помочь? – интересуюсь.

– Нет, я сам. Сейчас заживёт. Ты мне и так помогла. Спасибо! Хотя ты могла не ждать, пока эта тварь пронзит мою ногу.

– Я решила быть послушной. Ничего не делать без твоего разрешения.

– Не надо настолько буквально исполнять мои просьбы!

– То есть в следующий раз я поступаю так, как считаю нужным, не дожидаясь твоей команды?

– А ты хитрая!

– Нет, не хитрая, а сообразительная, – поправляю его, хотя, да, хитрость во мне присутствует.

– Девочке уже ничего не угрожает. Пойдём!

Глава 14. Сон Бориса

Снова взмах руки, пронзительный свет, и мы на месте. Лёгкий ветерок ласкает лицо, а в воздухе витает запах предвестия дождя. Оглядываюсь по сторонам. Очень странная местность.

Куда-то идём по улице полуразрушенного города. Из парка выныривает танк и с присущим для него шумом направляется в противоположную от нас сторону. Где-то вдали слышен пронзительный свист и грохот. Война? Серьёзно?

– Что за страна, какой город? – растерянно спрашиваю Иммануила.

– Этого места нет в реальности.

– Как это?

– Это сон.

– Чей сон?

– Посмотри внимательнее! Этот город тебе не знаком? – с удивлением спрашивает ангел.

– Нет.